Ficcionalia

S

2011-02-03T18:03:00.000-08:00

Cuatro Gatos editorial: Enhorabuena

2011-02-02T10:31:00.000-08:00

Cuatro Gatos editorial: Enhorabuena: "Enrique Rangel y su Salmo Vertebral. Auditorio Mateo Herrera 2010 Es un orgullo para esta editorial, informarles a nuestro amigos de la ..."

fito paez-al lado del camino (en vivo) 2/12

2011-01-25T08:24:00.000-08:00

FITO PAEZ - Al lado del camino

2011-01-25T08:22:00.000-08:00

Crónica de asfalto

2010-12-14T08:52:00.000-08:00

Mi familia y yo fuimos dejando atrás, unas vacaciones estupendas, poniendo distancia a las playas de Ixtapa. De frente quedaba un recorrido de 500 kilómetros de asfalto que se reducía a seis horas. A las siete de la mañana asaltamos la carretera con las provisiones fundamentales; café, jugos y pan. Descendimos hasta la Hidroeléctrica el Infiernillo cuando los cactus iban bañándose de un sol tibio del amanecer. Cruzamos los puentes de metal y cuesta arriba nos hicimos de las montañas que coronan la zona de la presa; como un acto de magia, aparecieron los pinos y la zona boscosa que corona la zona de Michoacán. Las niñas veían una película de Winnie Poo mientras que mi esposa y yo recordábamos la playa del pacífico, los arrecifes de coral, los manglares y sus cocodrilos, el snorkel en las aguas mansas de la Isla de Ixtapa, las comilonas, la cena con pasta y tinto, el encuentro maravilloso con Craig y Judy… Entonces ocurrió de pronto. En mitad de la carretera, a unos cien metros de Pátzcuaro vimos a lo lejos lo que parecía un accidente. A mitad de los dos carriles estaba varado un autobús humeante, una camioneta cuatro por cuatro y una pequeña estaquitas carbonizada que en conjunto formaba una barricada. Pasamos por una pequeña oquedad que permitía el paso y seguimos con rumbo a Morelia. Un pequeño grupo de autos se aglutinó y seguimos tragando kilómetros. La mañana que había permanecido serena fue dándose al traste conforme avanzábamos a la primer caseta de cobro. La desolación, un profundo aliento de soledad y de sofoco, no dejaba dudas que estábamos pisando terreno en llamas, una soledad de esas que abruman y que recordaron esos parajes de Serbia y Sarajevo en la guerra de los Balcanes.

8:45 En un avance desesperado por llegar a un pueblo y conocer noticias de los sucesos, seguimos en un naufragio de asfalto. El espejo retrovisor sólo reflejaba un camino sinuoso y frío. Al acercarnos a la caseta de cobro que bifurca Uruapan y Morelia, una fila de más de diez kilómetros de trailers detuvo el paso. Rebasamos la línea en sentido contrario y vimos lo que no deseábamos ver. La caseta de cobro asaltada, en llamas, con gente que iba de un lado a otro, con choferes que esperaban poder salir de esa ratonera en la que el enemigo era cualquiera. Nadie daba indicaciones, nadie estaba alli por ayudar. El saqueo y la rapiña merodeaban en la confusión de quienes no dejábamos de movernos. Detenerse era contar los minutos para una tragedia. No fue hasta que salimos en sentido contrario a la carretera que nos llevara a Morelia.

9:10 En la línea que puntea la carretera vimos que apareció en fila india, frente a nosotros, un convoy de la policía federal. Camionetas blindadas y tanquetas con policías apertrechados en el toldo, apuntaban con sus metralletas de alto calibre al horizonte. Uno tras otro, hasta cuantificar treinta se iban esparciendo rumbo a Apatzingán. Si en un momento dado, se siente alivio, en otro, muy cercano se siente terror. Llegamos a la última caseta de peaje que despunta a Morelia donde no acababan de aparecer más efectivos federales y otros camiones del ejército. Al intentar traspasar la caseta nos quedamos atorados en la barricada con rastros de mayor violencia. Un reportero fotografiaba la escena y trataba de no dar más señas y sólo apuntaba la cámara del teléfono a los agujeros de bala que cruzaban los cristales. Al frente estaba un trailer de combustible calcinado que frenaba cualquier avance y vimos que el lugar por donde pasaban los efectivos militares era a campo traviesa. Estábamos atrapados. Mi mujer trató de comunicarse con un soldado buscando salidas. El soldado nos miró con la desconfianza de la guerra y el miedo a la batalla. Su mirada era extraviada. Su mente, seguro estaba concentrada en el gatillo de su metralleta. Negó con la cabeza pero estamos seguros que ni siquiera escuchó nuestras palabras. Como pudimos retornamos a la carretera con el terror de seguir las pisadas de los federales que iban a chocar contra un ejército de cobardes.

9:40 En una ratonera. Esta expresión es lo que mejor describe la vuelta del viaje en ese tramo de carretera desolada. Retornar significaba ir a encontrarse con el frente de batalla. Seguir significaba esperar a que los sicarios nos robaran la camioneta y nos dejaran en un despoblado, como lo más leve que nos podría ocurrir. Flotamos en esa ratonera. Vimos la caseta de Uruápan. Los camiones incendiados. La gente escapando con lo que quedaba. La idea era no detenerse. Por fin vimos una salida, luego de un connato de histeria que se apoderó de nuestra camioneta. Ir a un pueblo abandonado o buscar la salida a Pátzcuaro. Un rayo de luz hizo que las aguas regresaran a su cauce. Encontramos la salida a la carretera libre. Pasamos quince kilómetros hasta llegar a la ciudad, vimos la zona lacustre de Michoacán y la isla de Janitzio. La ciudad parecía funcionar con normalidad hasta que nos detuvimos en una gasolinera.

10:20 Llenamos el tanque y tratamos de estabilizar las emociones sintiéndonos con un poco más de seguridad. Hablamos con el despachador de gasolina, un joven de piel lisa y morena, de cachetes gordos que sólo sabía de chismes y oídas. La cosa estaba ardiendo, dijo, pero que llevaban dos días los zafarranchos, apenas empezaba el día y hasta la noche. Desde Apatzingán hasta Morelia. Cuando le preguntamos del acceso a Morelia, nos dijo que la pipa de gasolina ya había surtido la estación. Así que creía que ya estaba libre para llegar a la capital. Arrancamos.

10:29 El camino que lleva a Morelia fue tranquilo, pero cualquier auto que se acercaba o cualquier camioneta con la que nos topábamos era una amenaza. Era el enemigo. Un peligro latente, desconocido. Todas las camionetas tenían los vidrios polarizados. Andaban a media velocidad. En ese paréntesis pensé en los enemigos de México que vienen a ser los enemigos pequeños que acechan desde el otro lado de la casa; recordé a los escritores que se gozan con diarreas de violencia y exaltan el modo de vida de los delincuentes hasta elevarlos a una categoría de héroes, mamarrachos de héroes que se atienen al terror y la artrosis mental de la creatividad del autor. El reflejo de la tendencia de la literatura esperpéntica del narco sólo evidenciaba una imagen que me llegó a la cabeza. Si esos escritores escuchan un tiro, seguro se orinan en lo calzones. Pero aprovechan la tendencia mediática para adjetivar una situación que de tan sólo sentirla de cerca enmudece, como el rostro de aquel soldado que iba a la guerra. Entonces pensé en los enemigos que se tiene sin quererlo. En un tal Sergio Calderón Gama que la última vez me acusó de soberbio y vanidoso en mi blog por puro gusto y que tan solo lo recordé porque es lo que representa la idiotez y la estulticia de quien ataca detrás de un pseudónimo y se pierde entre las sombras de la mediocridad. Esta situación clonada nos pone de espaldas contra las cuerdas. Es en menor escala, pero en el mismo nivel de cobardía, un acto como las llamadas de los delincuentes para extorcionar impunemente. Pensé que mi patria estaba en la camioneta, en la mirada de mis hijas, en su risa. Que mi patria eran mis hijas y mi esposa. Mas si osare un extraño enemigo…

11: 20 Pasamos Morelia sin sobresalto. Vimos en la entrada los restos de los autobuses. Nos hundimos en el tráfico de la media mañana y salimos por el libramiento hasta quedarnos con la última imagen de una gasolinera en llamas y un camión con soldados.

13:00 Cruzamos el lago de Cuitzeo y pasamos el límite estatal sin hallar ni una patrulla, ni un retén, ni un policía. El infierno parecía haber quedado atrás. Nos despedimos de Michoacán, creo que para siempre.

Gracias

2010-12-02T09:25:00.000-08:00

Este es un trabajo publicado en la sección artefacto, del periódico el Heraldo, luego de darse a conocerse el fallo del Premio Nacional de Cuento Efrén Hernández 2010.

Gracias a Enrique Rangel por sus palabras...

Gracias por dejarme compartir.

Ricardo García Muñoz es la punta de lanza de la nueva narrativa guanajuatense, la del siglo XXI, la que se tutea sin aspavientos con las letras nacionales. Acaba de ganar esta semana el XIX Premio Nacional de Cuento Efrén Hernández. Es un profeta en su tierra. Ricardo, honroso colaborador de EL HERALDO, es un hombre que provoca siempre la dualidad emocional en quien le conoce: o le aman profundamente o le odian, también profundamente. Quizá tenga qué ver el que Ricardo mismo nunca hace las cosas “a medias tintas”. Integrante de la “Generación de la Crisis”, la que nació, creció, se reprodujo, vive y morirá con la crisis, hoy vuelve a tirar la dentellada. En 2007 se alzó con el Premio Nacional de Periodismo Fernando Benítez, por un reportaje cultural para radio y en 2009 fue finalista del Premio Internacional de Novela "Book and you", con la obra “Verdades como puños”. Este mes prepara la cereza del pastel para el 2010, la novela “Barcelona en las rocas”, una frenética creación a ritmo del movimiento de vanguardia NaNoWriMo -donde el reto es escribir 50 mil palabras en un mes o lo que es lo mismo 200 cuartillas-. Ricardo comenzó hace 19 años con un pasatiempo que hoy es una forma de vida. Maravillado por la prosa impecable de su amado maestro Mario Vargas Llosa, tras leer “La ciudad y los perros” sufrió una transformación que lo arrastró irremediablemente a la escritura. Fue tocado por el verbo. Desde la Universidad Iberoamericana de León, cuando estudiante, se lanzó con éxito en el proyecto literario llamado Arengador, después vendría la necesidad de escribir y verse escribiendo que escribe mientras escribía que se veía escribir... un todo por las letras a la manera de “El grafógrafo” de Elizondo. Sobre su estilo literario, se ha dicho que se caracteriza por ser mordaz y cínico, de técnica ágil y pulcritud en su forma, además de una sencillez demoledora. Sobre su estilo vivencial yo agregaría que lo define con claridad su alter ego Ramón Hortera. Luego de ser notificado de que ganó el XIX Premio Nacional de Cuento Efrén Hernández por su libro de cuentos “Aleja de mí tu espada”, Ricardo cambió otra vez, sólo para ser más Ricardo. “Siempre he creído en la actitud del pescador, siempre hay que lanzar las redes y el arpón, y estar en una constante de trabajo, tener claros los propósitos que te empujan a hacer esto de la literatura que es prácticamente la vida”. “La constante significa no dejar de lado, significa -ya lo has dicho tú- trabajo, no voy a traer a las musas a sentarse aquí para que me iluminen. La inspiración, dice Sabina, ya se la han llevado otros. Yo no creo tanto en la inspiración. Y eso nos convierte en gente más propositiva, el estar trabajando no por un premio, no por una beca, no por generar X Y o Z, el trabajo te va a generar esas oportunidades luego”, son los argumentos de García Muñoz para describir su pasión por las letras y la emoción de ser premiado en un concurso donde han sido contadísimos los guanajuatenses que se alzaron con orgullo por ganar. Amante de la música y poesía de Joaquín Sabina, del vino tinto y fumar Marlboro, de las nuevas tecnologías, de Barcelona y la ciudadlaberinto que es Guanajuato, Ricardo García Muñoz tiene en la cabeza contenido un universo de palabras que, gradualmente, han ido convirtiéndose en un maelstrom que hoy arrastra al lector hacia sus historias. ¿Cómo no hacerlo si su narrativa es la mejor que existe hoy en Guanajuato? Y se anticipa como la mejor de una generación en México. Ya desde “Horterada”, su segundo libro de cuentos, se antojaba como el nuevo enfant terrible de las letras guanajuatenses, esas que hoy representa orgulloso y dignamente. Su trayectoria en ascendencia ha sido ampliamente comentada nada más ni nada menos que por el propio Fernando Macotela, director de la Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería. Su apuesta es consolidar junto a su socio la editorial Cuatro Gatos y romper el molde de las letras, crear un nuevo escenario donde la palabra sea lo más importante, dejando atrás politiquerías y actitudes derrotistas. Hacer que Guanajuato luzca en el escenario universal de la palabra. El epílogo de su trayectoria es como dice una canción de Sabina: aprendió a malvivir del cuento, pintando autorretratos al portador.

MISIÓN CUMPLIDA...50000 PALABRAS EN UN MES

2010-11-29T08:34:00.001-08:00

Este mes llevo récord Ganador.

Noticias de este menda

2010-11-05T21:42:00.000-07:00

Milenio 5 de Noviembre de 2010

Mario

2010-10-12T09:33:00.000-07:00

No se por qué, pero en un momento de mi adolescencia me entró la idea de convertirme en militar. En ese entonces las películas apocalípticas de Mad Max y Rambo me alentaban a buscar una formación marcial que me parecía admirable para hacerle frente a una inminente hecatombe nuclear. Un compañero de escuela fue más lejos y guardaba en su closet víveres y agua para soportar la primer mañana peinada de hongo nuclear.
Conocí entonces a un General y escuchaba las historias de cadetes que estaban a un paso de ser héroes. Aventuras de estoicismo y lealtad a la patria de bronce. Y entonces quedé a merced de perseguir ese sueño. Ese general, cuñado de un tío, quedó en que si lo deseaba él me proporcionaría toda la información necesaria para ingresar al colegio militar o de plano, inscribirme. Era el primer año de la preparatoria y ya podría hacer las maletas. En mis escasas charlas con mi hermano, le conté de mis sueños. Espantado trató de convencerme que era una idiotez cambiar la libertad civil por un uniforme. Me dejó un poco trastornado, pero seguí en mi dicho. Llegué a la clase de inglés y se presentaba ante el grupo un profesor de bigotes anchos y el pelo lacio, con un corte de bacinica al estilo Lenon. Sin más, sacó de la chistera el libro de la ciudad y los perros y lo recomendó como la base para iniciar el curso. Quedé enganchado ante la historia. En la ciudad había dos librerías. Sólo en una tenían algunas obras de Mario Vargas Llosa; el libro me costó 25000 pesos. Lo leí cada noche hasta que no quedó una sola hoja. El jaguar, El poeta, el Leoncio Prado, Lima, los militares, las formaciones, la muerte y las perradas de las que eran objeto los chicos, pusieron un tatuaje en mis deseos. No quiero. Y otro en mis ambiciones de lector. Escribir. Como buen adolescente y coleccionista de pasiones comencé a recolectar los libros de Mario que escasamente se hallaban en la ciudad, pero que a fuerza de visitar mes a mes a Juan, el librero de cabecera, los fui atrapando como quien encuentra un tesoro. Al final de semestre, me llamó el General para cerrar el trato. Dije: No gracias. No quiero esclavizarme en la milicia. O algo por el estilo. Me retiró el habla y estoy seguro que aun me considera un cobarde. No me importa. Creo que me convertí, como dice Mario Vargas Llosa, al tomar la decisión de asumir la literatura como destino, en nada menos que en esclavo.
Gracias Don Mario...

La cámara de Oxígeno

2010-09-17T20:03:00.000-07:00

Gracias a los amigos y a los presentes la noche del 14 de septiembre en el corredor literario que me dejaron compartir el corazón un poquito y lo llenaron de calorcito pre bicentenario.
A continuación les presento unos apuntes que no leí, pero que había preparado para la ocasión. Sólo son una fuga amorosa de mi memoria, una carta en una botella que se tira al mar.

La noche del 14 de septiembre

La infancia fue el terreno de encuentro con la lectura. Pasé una infancia sin otras ambiciones que ser centro delantero de los Pumas o corredor de cien metros planos, como Carl Lewis; pero una intermitente enfermedad me puso piedras en el camino. Cuando niño padecí asma y viví temporadas envuelto dentro de una cámara de oxígeno adaptada a una cama individual donde a cinco litros por minuto pasaba mi vida. Esto, claramente me hacía quedar fuera de las canchas de futbol y las pistas de atletismo de la deportiva Torres Landa. No era tan malo estar dentro de una cámara de oxígeno. En cierta ocasión llegó mi padre con las fábulas de Esopo y las introdujo en la cama. Firmó el libro, su nombre y la fecha. 1981. Una pequeña edición bolsillo de editorial Porrúa quedó varado a la espera de que abriera sus entrañas. Primero le di una ojeada como quien surfea en un mar embravecido. Había imágenes que de entrada me sirvieron para seleccionar la lectura. El lenguaje era por demás arcaico, y tuve que templarle las páginas a un diccionario. Allí encontré el sonido y la magia de las palabras como si un mago sacara de la chistera un conejo. Entonces la afición por leer al azar el diccionario me ha seguido desde entonces, como un vicio. Los libros me dieron la libertad que el oxígeno embotellado y los humidificadores me negaban. Para la siguiente semana llegó mi padre con el libro de el médico a palos, de Moliere, las fábulas de La Fontaine y así, como un trato no dicho, mi padre se aficionó a regalarme libros. Recuerdo uno en especial, uno que se acompañaba por un rito. El cantar del Mio Cid. Mi padre llegaba de trabajar los viernes por la noche y me llamaba hasta donde tenía un sillón cerca del balcón que asomaba a la calle Juárez y comenzaba a leer en voz alta. De pronto los campos de Burgos brillaban diáfanos en la sala de la casa. Una voz, la de mi padre movía los ejércitos y el medievo. Cuando saltaba una idea fuera de contexto, mi padre hacía acotaciones y explicaba la historia de reyes y de infortunios y volvía al poema y regresaba España a lomos de una voz fuerte y limpia cuando Rodrigo era condenado al destierro. La casa de San Fernando donde pasé un cuarto de mi vida, tenía una gran biblioteca que era un especie de templo que mi abuela cuidaba como un centinela. Allí viví con mi abuela y sus hermanas que me adoraban. Todas y cada una de ellas leían en sus tiempos de ocio. Y leían grandes novelas de amor. Los momentos que cambian el curso de una vida son difíciles de rastrear, pero intuyo que uno de estos episodios fue lo que cambió el derrotero de mi vida. Mis tías leían muchísimo y leer para un niño de nueve años era una cosa de maravilla en la vida cotidiana. Era un hábito que debía aprender. Como toda casa del siglo antepasado, la casa de la abuela conservaba una biblioteca donde se formaban las enciclopedias y los diccionarios en una cascada de pesados libros que contenían, simplemente, maravillas. Había también colecciones de los clásicos del siglo de oro español y algunos textos que me parecían prohibidos. Encontré una joya como la colección de cuentos de los Hermanos Grimm que fue quizá un detonante en mi formación fanático de los cuentos. Corazón diario de un niño y el principito no faltaban en los textos que recogía la biblioteca de la abuela. Dos colecciones de libros que me encantaron fueron una colección de cuentos húngaros, con forro de cartón color granate de una edición de 1915 que transformó mi condición de explorador de historias por la de un fanático de libros viejos y su olor a maderas y humedad. No puedo olvidar un libro de cuentos chinos, de la misma colección; extravagante e infame que me mostró el horror y el miedo. En sus historias había demonios, dragones, pobreza, angustia y la maldad, un auténtico Gore infantil. Las horribles imágenes me provocaron la ambición por seguir hasta el final una narración y vencer el miedo. Unos años después, cayó en mis manos, gracias a mi padre, y nuestro pacto El Lazarillo de Tormes. La luna Guanajuatense me brindó en las noches de mi infancia una compañía incomparable con esa historia que me hizo sobrevivir al sarcasmo infantil y generó en mi imaginación pesadillas con sacerdotes y ciegos desalmados. Las lágrimas vinieron después, cuando leí con atención Corazón, diario de un niño y las insufribles desventuras. La cámara de oxígeno se fue convirtiéndose poco a poco en un recuerdo. Cada vez mis bronquios respondían mejor a los tratamientos que me sometía mi madre y mi abuela. No se cuándo quedó rezagada esa etapa del oxígeno que recuerdo con dolor y gozo. Las tías y la abuela se han ido de este mundo y me devuelven en la memoria, como un mazo de cartas, las inolvidables horas en las que a cinco litros de oxígeno por minuto vivía en los mundos posibles de la literatura.

Nueva serie... Crónicas del Conde Crápula... Pararrayos

2010-08-18T18:50:00.000-07:00

He descubierto que tengo un pararrayos que atrae pleitos con los idiotas, o si pensara que existe otra vida, el karma al que me estoy condenando seguro tiene que ver con un déficit de atención que tuve cuando reencarné en mi vida de soldado revolucionario o de boxeador de tepito, aun no lo descubro, pero lo que me queda claro es que a pesar de aspirar a una vida tranquila, mi pararrayos ha sido infalible y no me ha dejado solo, por más que he intentado llevar una vida sin aspavientos.

La crónica que hoy les voy a contar tiene que ver con la facilidad que tengo para hacerme de pleitos fáciles, gratuitos y en verdad estúpidos y en honor a la verdad, parto de un principio lógico, me cuesta ser gregario. Eso ya implica que al relacionarme con algunos terrícolas tenga que empezar desde menos diez. Aun así, he atraído peleas de poca monta que a la larga cuestan demasiado esfuerzo.
¡Como se extrañan aquellas citas a la salida de la escuela con el oponente donde sólo bastaban algunos puñetazos para terminar siendo amigos¡

Durante la semana y a pesar de que evito en todo lo posible hacer sentencias en el facebook; tuve un encontronazo desagradable con un hombrecito que firma como poeta, escritor, periodista y no se cuanta alcurnia nobiliaria y mesiánica de su currículum resumido que lo refriega en cada correo electrónico que sale de su computadora. Hizo una declaración como que los escritores no hacen autocrítica y por eso están jodidos. El pararrayos funcionó. Hice una pregunta. ¿Dónde puedo leer tu autocrítica? Y eso bastó para que me apedreara el rancho y lanzara cualquier cantidad de adjetivos descalificativos en torno a mi actuación como escritor. Seguro que cualquier novia borracha me ha dicho mejores cosas a despecho del olvido. A este, apenas lo vi tres veces en mi vida.

El pararrayos actúa de formas místicas. Llegué a una cita con un alto funcionario para entrevistarme acerca de un proyecto de cultura. Llegué a Cata en punto. Una señora me indicó el camino. El Licenciado está por allá. Crucé la calle empedrada y pasé a otra oficina. Un hombre de bigote que sacaba copias me miró de reojo y siguió sacando copias. Lo interrumpí. –Allá está su secretaria–. Dijo y siguió sacando copias. Llegué hasta un mostrador que contenía diversos folletos. La secretaria estaba hablando por teléfono con una persona que según inferí, quería entrevistarse con la misma persona que yo. Me enteré que no estaba presente, que se había marchado a una rueda de prensa. Una niña jugaba con un montón de papeles de frente a la secretaria. Cuando la mujer, llena de fastidio colgó. Me dijo lo que suele decir una secretaria fastidiada. – ¿A quien busca?- contestó y Frunció el cejo. Tengo una cita con el licenciado Rondón.

–¿De donde viene?– lanzó la pregunta con tirabuzón. Esta pregunta de verdad que es una molestia porque tiene un sentido metafísico y otro patafísico (¿no ve que acabo de entrar?, pues de allá- pensé-) porque lo que en verdad quieren preguntar es ¿a qué institución representa?, cosa que suele ser de mayor importancia porque si uno dice que es personal, la cosa se pone color de hormiga. La verdad es que dije que el licenciado Rondón me había citado y que estaba únicamente cumpliendo mi parte.

–Pues seguramente se le olvidó, porque no está, si va a andar por aquí, puede darse una vuelta como a la una de la tarde (entonces el reloj marcaba las 11am), pues muchas gracias, pero sólo le dejo mi tarjeta para hacer constar que estuve presente en la cita. Gracias y hasta luego- dije con el resto de cortesía que se puede tener con la secretaria de un alto funcionario que no sabe llevar una agenda y que está acostumbrada a tratar a la gente como meros limosneros de la cultura. Han pasado tres días desde entonces y no he recibido ninguna llamada.

El pararrayos funciona a distancia, de forma mística. Baste decir que una de las actitudes zafias consiste en el olvido de una cita. Pero viniendo de un funcionario de cultura es una agresión leve y hasta amable.

¿Qué no han visto el olvido de la cultura?

El licenciado Rondón se pasó por donde no le pega el sol la cita con este Conde y el pararrayos hizo de las suyas.

Universos, flores y estrellas

2010-05-25T08:05:00.000-07:00

Nadie sabe cómo caen las estrellas sobre el alma, sólo que llegado el momento, se posan sobre la piel; esa noche la poesía de Rangel nos entregó- volcó la cabellera de Berenice y la Osa mayor pudo cubrirnos con su enjambre, mientras la voz del poeta iba asumiendo el encargo de sobrevolar por el almicantarat para conducir a su audiencia por firmamentos urbanos y bóvedas terrestres.
De voz en voz, de poesía en poesía, los presentes deambulamos por universos y cometas que rayaban los nervios, los sentimientos, pulían los demonios internos y los ángeles se paralizaban ante un encanto perverso y divino. El canto de Jaramar era arrastrado por las estrellas de Rangel hasta darse en el filo de la música de Trejo. Un coro biselado por cometas y brillos intensos de un quasar altivo y sonriente que cegó a la concurrencia.
Allí estábamos, en el confín de la poesía, entre flores del mal y estrellas. Habitamos la piedra de toque de nosotros mismos, recibiendo estrellas convertidas en palabras y voces lanzadas a los universos de la piel que nos hicieron volver a la infancia, a las pasiones, al goce y al encuentro. Y cuando las estrellas cayeron fulminadas y el telón con sordina descendió ante las miradas del personal, notamos que el canto, la música y la poesía habían arrasado el espacio… Estaban allí…flores y estrellas…sí, con una “furia que no cesa”

Presentación

2010-05-05T18:07:00.000-07:00

La impostura

2010-04-21T08:39:00.000-07:00

“Yo no tengo que explicarle a la gente con quién como. Como con quien me da la gana y no tengo que dar ninguna explicación, sobre todo si pagan ellos. Yo que no soy muy aficionado a las comidas presidenciales, iré porque soy un bien nacido, porque tengo cortesía y porque me educaron bien. Mi única obligación es escribir buenas canciones. Sé que a mucha gente le gustan mis canciones pero no está de acuerdo con mis posturas políticas, supongo que es el caso del presidente Calderón”
Joaquín Sabina

Till Eulenspiegel , el artesano ambulante, líder de su libertad, es la figura del gran pícaro en la literatura alemana, allá por el año de 1483 aparece su leyenda. Es, a grosso modo, el ingenuo galopante que lleno de gracia, entre el placer cándido y malicioso ridiculiza a los sabiondos, parodia el lenguaje, tomándolo al pie de la letra porque trata de mostrar una verdad para descubrir la estupidez del mundo. Desde entonces, la leyenda ha dado vueltas en el planeta con diferentes versiones. El pícaro legendario, aquel que le sobra la libertad y los cojones para enfrentar los pesos y las lacras que regulan la sociedad abre las posibilidades de reflexión. Este pícaro se ha desenvuelto en diversos escenarios, pero ha encontrado en la crítica social una oportunidad para invertir en su ingenio. Cabe recordar al mitológico Pito Pérez o al incontestable Lazarillo de Tormes, por citar a algunos de los representantes de la épica del desencanto.
Hoy en día, este personaje mutante aparece entre los escenarios y se ha juzgado por una falsa contradicción. Reencarnado en Joaquín Sabina que le ha dicho sin empacho alguno, al Presidente del empleo, que resulta ingenuo combatir puesto una frase al presidente de México que le incomodó hasta hacerlo tropezar en un discurso esclerótico que justificaba la encarnizada guerra contra el narcotráfico, (en un país con pocas oportunidades de trabajo, educación, cultura, pero que lucha, como pocos, eso sí, contra el narco). Días más tarde, Sabina se reúne en los Pinos para comer con Calderón y los necios, que no son pocos, comenzaron a suponer que Sabina era una contradicción. No sólo basta con comprender a los necios de este país que como regla general polarizan las opiniones. Les basta una chispa para incendiar a quien se pone delante de un micrófono, pero además equivocan la mirilla, por eso son necios; hace unos días declaró el ex presidente César Gaviria, en tierra mexicana, que el presidente Felipe Calderón evidencia que “no está preparado” para combatir al narcotráfico, ya que “la lucha ha resultado más larga” de lo que se esperaba. Y de pilón afirmó que México estaba perdiendo gobernabilidad. ¿Ha habido respuesta alguna? En México las críticas tienen que ser declaraciones de guerra contra lo que se critica y no argumentos de reflexión.
Si bien el Poeta fue más sintético al tachar de ingenua la estrategia contra el narco, e irse a comer con Calderón (mínima muestra de civilidad) el político Colombiano fue más didáctico, directo y poco criticado. Es la imagen de la impostura. Un político colombiano que dice lo que dice, le queda bien porque es su postura. Pero la impostura, más cercana a la ficción, es una forma de vida poco asimilada. Creo que estamos más cerca del argumento de Eulenspiegel; sobre el sabio loco se cierne la sombra de la melancolía, de la incomprensión y del rechazo. La impostura total. Ya sabina lo dijo en su libro “En carne viva”: La impostura es una maravilla dicha como la dice Umbral, que a veces se hace de derechas para molestar a los de izquierdas…

Idioma

2010-04-04T19:55:00.000-07:00

Homenaje al III congreso de la Lengua Española
Autor: Anónimo

Señores: Un servidor
Pedro Pérez Paticola,
cual la Academia Española
"Limpia, Fija y da Esplendor".
Y no por ganas de hablar,
pues les voy a demostrar
que es preciso meter mano
al idioma castellano,
donde hay mucho que arreglar.
¿Me quieren decir por qué,
en tamaño y en esencia,
hay esa gran diferencia
entre un buque y un buqué?
¿Por el acento? Pues yo,
por esa insignificancia,
no concibo la distancia
de presidio y presidió,
ni de tomas a Tomás
ni de topo al que topó.
Por eso no encuentro mal
si alguno me dice cuala,
como decimos Pascuala,
femenino de Pascual.
Mas dejemos el acento,
que convierte, como ves,
las ingles en un inglés,
y pasemos a otro cuento.
¿A ustedes no les asombra
que diciendo rico y rica,
majo y maja, chico y chica,
no digamos hombre y hombra?
¿Por qué llamamos tortero
al que elabora una torta
y al sastre, que trajes corta,
no lo llamamos trajero?
¿Por qué las Josefas son
por Pepitas conocidas,
como si fuesen salidas
de las tripas de un melón?
¿A vuestro oído no admira,
lo mismo que yo lo admiro,
que quien descerraja un tiro,
dispara, pero no tira?
Este verbo y otros mil
en nuestro idioma son barro;
tira, el que tira de un carro,
no el que dispara un fusil.
De largo sacan largueza
en lugar de larguedad,
y de corto, cortedad
en vez de sacar corteza
De igual manera me quejo
de ver que un libro es un tomo;
será tomo, si lo tomo,
y si no lo tomo, un dejo.
Si se le llama mirón
al que está mirando mucho,
cuando mucho ladre un chucho
se le llamará ladrón.
Porque la sílaba "on"
indica aumento, y extraño
que a un ramo de gran tamaño
no se lo llame Ramón.
Y por la misma razón,
si los que estáis escuchando
un gran rato estáis pasando,
estáis pasando un ratón.
Y sobra para quedar
convencido el más profano,
que el idioma castellano
tiene mucho que arreglar...

La noche del 5

2010-03-08T09:40:00.000-08:00

Los amigos deben estar donde truenan los huesos. Y allí estuvieron la noche guanajuatense del 5 y la noche leonesa del 6.
Recuerdo los pininos en una tarde celayense donde se presentaba una revista literaria, el primer número y al llegar al centro cultural, no había nadie. El amigo organizador, pensó rápido y reclutó a cinco alumnos de un taller que, ya saliendo en desbandada, los hizo retroceder pero que con una labor de convencimiento los hicieron quedarse a escuchar el rollito arengadoriano. Con todas las fuerzas de mis 21 años, tomé los arrestos necesarios para dirigirme a un público tan ausente que podría haber hablado de recetas de cocina y nadie se hubiese dado cuenta cómo se preparan unos huevos revueltos. Pero entonces era la literatura. El arte, la creación. Mi arenga que había escrito dos noches antes. Una vez que llegué al final, hubo dos preguntas y me convencí del éxito. Salí feliz que cinco personas hubiesen presenciado lo que tenía que decir, a pesar de todo. Entonces dicen que quien con leche se quema, hasta al jocoque le sopla. La tarde del cinco de marzo estaba nervioso. No hay nada peor que el miedo al vacio. Pero sobre todo, el miedo al mensaje que te envían los asientos huecos. Los auditorios para veinte personas que parecen para diez mil. El miedo escénico al no encontrar. En el oficio solitario del escritor, paradójicamente se anhela la compañía. Entonces di en el clavo cuando supe, de súbito, que por una sola persona valía la pena y la dicha todo el ajetreo, todos los nervios… todo.
Cuando llegué al salón comencé a juguetear con mis hijas. Estábamos corriendo entre los asientos. Cuando Ángel Ochoa (al que le agradezco su amistad y sus detalles) me pidió probar el audio; acordé con Natalia que si no venía nadie, podíamos hacer un Karaoke, comernos las pastitas y beber el refresco. Angelito no traía discos, pero lo intentaríamos a capela. Cuando mi mujer me avisó que ya todo estaba montado y que dejara de jugar. Me dieron nervios. Apareció como siempre, con su incontestable amistad de muchos años, mi buen amigo Juan Fran, que me calmó los nervios. Ya estaba una persona y ya valía la pena todo. Y recordé las palabra que me dijo Fernando Macotela en un correo; lo importante es quedar contento con lo que suceda. Y sucedió que estaba feliz. De manera mágica el salón se comenzó a poblar de gente, de abrazos, de solidaridad donde una a una las sillas desaparecieron de la visual para convertirse en amigos a la espera de lo que les tenía que contar. Y conté los autorretratos y mis fervores para las letras, dije lo que sentía sin pensar lo que hablaba, y fue una charla, y un encuentro y una buena noche para celebrar estar vivos, y saber que tengo amigos que me estiman más de lo que yo creía y visceversa.
Y me llené de energía, y estuvo mi hermano del alma Enrique Rangel colocando las comas, los acentos y el punto y seguido. Estuvo Merit y mis pequeñas calentándome el alma. Estuvieron todos los amigos(no quiero omitir nombres), mis seres queridos que no se hallan entre los vivos (la tía Estela y la tía Ángeles, que estoy convencido de su solidaridad), los hermanos de letras, los bienhechores de la noche del 5 que se alegraron por el nacimiento de un libro.

Autorretratos en papel

2010-02-22T13:15:00.001-08:00

Escritores teloneros

2010-01-27T07:48:00.000-08:00

Leía un texto de André Jute donde contaba una anécdota y decía que alguna vez un premio Nobel le dijo que en seis manzanas a la redonda del bar en el que se hallaban, había cientos de escritores mejores que ellos. La diferencia entre los autores publicados y los inéditos, era simplemente que los autores publicados se sientan y escriben al menos una página al día, o diez páginas o las que fueran, y que no se levantan de la silla hasta haberlas terminado.
Está de más decir que estoy de acuerdo. En esas andaba. Entonces enredado en alguna extraña conversación con alguien que ha sido jurado en concursos literarios, salió a colación la anterior anécdota de André Jute porque me preguntó, -¿Qué tal, y tu escribe y escribe?¬- y entonces con toda la seguridad del mundo le dije que sí. Me miró con sorna e hizo una mueca de: ¿Ñaaaaa, a poco? Acto seguido, sonrió. Imagino que pensó en un momento que iba a decir que no escribía por una falsa modestia o porque decir que uno escribe es como colgarse un medallón para presumirlo. La verdad es que hace unos años tengo el hábito de escribir diariamente, y lo hago únicamente porque es muy divertido y porque es como el ejercicio diario. Treinta minutos al día son saludables.
Cuando el Juez de literatura se fue, recordé a los escritores Teloneros, esos que como las bandas de garaje, hacen sus acrobacias de vez en cuando. A veces les salen cosas bien intencionadas aunque son perezosos, son turistas de las letras. Eso sí, en caso de que exista una conferencia con un Writing star, seguro serán los primeros en sentarse frente al telón. Harán preguntas interesantísimas y tomarán apuntes para su diario. Se codean con los caciques de la cultura y con los jueces de literatura para probar la teoría de la ósmosis, algo se les pegará nomás por andar con gente “bien culta”. Los teloneros andan por todos lados con un escrito que les convence que son escritores. Son más críticos que creadores. Son como los malos vinos que hacen excelentes vinagres.
Un famoso editor dijo una vez: “no me traigan ninguna primera novela, tráiganme ocho novelas”

Una postal navideña

2010-01-13T09:14:00.000-08:00

Este texto es un envío de un entrañable amigo que contesta mis correos y que comparte cosas bien importantes.
Y deseo compartirlo...

Una postal navideña
de Etgar Keret

Había una vez un tipo que podía caminar sobre el agua. No es para tanto. Mucha gente puede caminar sobre el agua. Por lo general no lo saben porque no lo intentan. No lo intentan porque no creen que puedan hacerlo. Como quiera que sea, ese tipo sí creía, lo intentó y lo logró. Y ahí empezó el desastre.
Ese tipo tenía un apóstol que le era muy cercano y lo traicionó. Eso tampoco tiene nada de especial. Mucha gente es traicionada por alguien muy cercano. Si no fueran cercanos, entonces no sería considerada una traición, ¿o sí? Luego vinieron los romanos y lo crucificaron. Eso tampoco tiene nada de particular. Los romanos crucificaban a mucha gente. Y no sólo los romanos. Muchos pueblos más crucificaban y mataban a mucha gente. A todo tipo de gente. A quienes hacían milagros e incluso a quienes no. Pero ese tipo, tres días después de ser crucificado, resucitó. Por cierto, ni siquiera aquello de la resurección sucedió aquí por vez primera, o última, para el caso. Pero ese tipo, dice la gente, ese tipo murió por nuestros pecados. Mucha gente muere por nuestros pecados: avaricia, envidia, orgullo u otros pecados menos conocidos que no existen desde hace tanto tiempo. Mucha gente muere como moscas a causa de nuestros pecados y nadie se toma siquiera la molestia de escribir un artículo para Wikipedia sobre ellos. Pero sí se escribió uno sobre ese tipo. Y no cualquier artículo, sino uno muy largo con muchas fotos e hipervínculos en azul. No es que un artículo de Wikipedia sea la gran cosa. Hay perros que tienen sus propios artículos de Wikipedia. Como Lassie. Y hay enfermedades que cuentan con sus artículos, como la fiebre escarlata y la esclerosis múltiple. Pero ese tipo, dicen, a diferencia de la esclerosis múltiple o de Lassie, logró lo que logró mediante el poder del amor. Que es algo que también ya hemos escuchado. Después de todo, ahí tenemos a esos cuatro tipos británicos de pelo largo y barbados, igual que él, aunque ellos fueron un poco menos famosos, que cantaron muchas canciones sobre el amor. Dos de ellos ya murieron, justo como él. Y ellos, por cierto, también tienen su artículo de Wikipedia. Pero ese tipo tenía algo de especial. Era el hijo de Dios. Pero, en realidad, todos somos hijos de Dios, ¿o no? Fuimos creados a su imagen y semejanza. Así que, ¿qué demonios tenía ese tipo que lo convirtió en algo tan importante? ¿Tan importante como para que tanta gente a lo largo de la historia haya sido salvada o asesinada en su nombre?
Como quiera que sea, cada año, hacia finales de diciembre, la mitad del mundo celebra su cumpleaños. En varios lugares, el día de su cumpleaños cae nieve y todo el mundo está feliz. Pero incluso en lugares donde no nieva, la gente está contenta ese día. ¿Y todo por qué? Porque un tipo delgado que nació hace más de dos mil años nos pidió que viviéramos vidas de amor y moralidad y lo mataron a causa de ello. Y si eso es lo más feliz que esta extraña raza tiene para celebrar, entonces también merece su artículo de Wikipedia. Y de hecho existe uno. Vayan a la computadora más cercana. Tecleen “humanidad” y aparecerá el artículo. Breve. Muy breve. Pocas fotografías. Pero aun así. Un artículo completo para una raza fascinante y un poco desconcertante. Una raza capaz de asesinar a todos aquellos que creyeron que el mundo puede ser un mejor lugar y que, en la mayoría de los casos, se ha encargado de hacerlo. Así que les deseo una feliz navidad.

Año nuevo

2010-01-11T10:47:00.000-08:00

Este nuevo año no recibí sus primeras horas con las copas de más que todos los años bebía con el objetivo de imaginar que nomás por una transición cronológica las cosas iban a estar mejor, y conforme pasaba el tiempo los proyectos iban con sus días, sus momentos y sus alegrías, por decir que así, dos, dos, pasaba el año y pensaba que al final, todos los males estarían en peligro de extinción, cosa que me estimulara al pensar con que el nuevo, el que viene me pondría a mano de toda la metralla enemiga que recibía en el año viejo.
Pero la verdad es que no me llamó la atención esa vieja idea del rencuentro con amigos, sino que me llamó la atención que perdí en el año a muchos amigos, y quizá no precisamente en este, sino a lo largo de los años. Al principio, por alguna razón fui llenando mi carpeta de contactos de los correos electrónicos con gente que prometía volver a contactarse. Muchos contactos que me regalaron su tarjeta de presentación para mantenernos en una ávida comunicación epistolar. En resumen, la mayoría de mis contactos los he archivado como meros signos egipcios. Si he trabado dos o tres reenvíos han sido demasiados, escuetos y héticos. Se me ocurrió hacer un envío masivo donde trataba de saber cómo estaban, que planes tenían, en conclusión comunicarme y la respuesta fue más bien patética. De los pocos que atendieron a mi pregunta, todos dijeron “bien” e “igualmente” al resto le dio por tirarme a la basura. Cierta vez, cuando enviaba los autorretratos al portador por correo, pensé en el derecho a no recibir lo que no quería. Si yo recibiera los autorretratos sin permiso, me cuestionaría que alguien usara mi buzón para llenarme de un correo semanal que quizá ni leería. En todo caso, quien quisiera leerlo iría a comprar el periódico. El misterio no se resolvió. Yo pedí permiso para enviar el autorretratos y los más animados contestaron, “hombre, por favor son tu fan” pues un fan muy mudo, pensé, porque no provocaba respuesta. Entonces seguí enviándolo y sólo un amigo me respondía con entusiasmo. Y sólo un amigo, vale la pena.
Sin embargo conservaba todos los correos con la esperanza de que alguien me iba a escribir. Todo ocurrió de pronto. Me vi acorralado por las exigencias del mercado. Sin trabajo y con el poco dinero que tenía, las neuronas comenzaron a tramar una estrategia. Entonces pensé que era el momento de llamar a mis “contactos” para difundir mi necesidad. Alguno, no sin influencias podría echarme un cable para salvarme del naufragio. Escogí entre la lista de correos a diez personalidades que me habían jurado su amistad. “hombre, me enorgullece ser tu amigo” lo decían cuando la rueda de la fortuna me colocaba en una parte alta de un escenario inmejorable. Entonces creí en las palabras. Caray, sólo les iba a pedir trabajo, no dinero. Otra vez, el SOS sólo atinó a un amigo, el resto, huelga decirlo se esfumó entre el ciberespacio.
Entonces este año comencé a hacer una limpia honesta y sincera. Si, una limpia de contactos de correo electrónico que me dieran chance de empezar el año sin expectativas y con una realidad en ciernes. Vi cada dirección de correo tratando de recordar qué me vinculaba con esa persona. Y en honor a la verdad, muchos no tenían nada que ver conmigo, es más, a muchos ni siquiera los pude visualizar.
La cosa era sumar. En el msj me quedé con cuatro contactos que siempre me contestaban y en el face, me deslindé de muchos a los que les pedí la amistad. ¿Entonces se convertirían en mis enemigos? No, de ninguna manera. Se convirtieron en espacio para mi computadora. El escenario ha cambiado, la rueda de la fortuna no se detiene y cada día tiene su afán. Hoy más arriba, vendrán otros contactos y la fortuna me devolverá viejos conocidos a los que les devolveré su comunicación, su indiferencia y mi tarjeta de presentación.
Este año voy a refrendar la amistad con los amigos que tengo y a beberme las copas con ellos del principio de año para que duren todos los días.
Salud.

FELIZ NAVIDAD

2009-12-20T17:21:00.001-08:00

Mis mejores deseos siempre...

Noche Disco

2009-12-10T20:22:00.000-08:00

Hace unos días regresé a una noche disco que sin saberlo, había dejado sin terminar. Fue como volver a un campo de batalla humeante y con cenizas de una guerra librada hace 20 años. La temática consistió en regresar el tiempo a los años ochenta del siglo pasado y recaudar fondos para alguna fundación mamarracha; de las que lloriquean por alguna razón bondadosa y tierna. No lo recuerdo.
Pero aseguraban una noche del recuerdo. Así que quise enervar la memoria de aquello que un día fui. Algo difícil.
Debo decir que yo me había cortado la coleta y en un tiempo, ya cinerario, dejé el party animal que embridaba mis noches. Pero me volví hacia los fantasmas del pasado que me miraron entrar a la disco como si los años no hubieran mermado mi cabello, mi piel y mi fanatismo por consumir madrugadas. Entonces se iba a las disco y el antro era un lugar barriobajero y asqueroso al que nadie, medianamente pensante, se le ocurriría ir. Hoy, a cualquier cosa le llaman antro. La disco era el emblema galáctico de la era post nuclear. Ya se sabe. Ronald Reagan y la guerra de las galaxias.
Esa noche la música pastaba entre lo teto y lo brillante. Pero la discoteca como preámbulo erótico de los que llegaban solos y se adosaban una pareja en la tenue estridencia de una luz laser volvía a ser bienhechora, milagrosa.
Pues volví a esa disco esperando que todo tiempo pasado fuera era el mejor, y encontré que el mío sí lo fue. Casi en el olvido, hallé unas huellas de mi adolescencia que hoy por hoy juegan a las vencidas con mi edad. Al calcular el tiempo, di con que no habían pasado más que veinte años y( entonces yo surcaba los 16) cuando pude otear en el horizonte que la noche estaba hecha para mí y recordé, que después de las 3 de la mañana, uno traspasa esa realidad cuántica y en lugar de ser tragado por un hoyo negro para montarse a otra dimensión, la dinámica es de distinta manera: a partir de las 3 de la mañana uno brota a una superficie lisa y conmovedora, no importa la droga o el alcohol utilizado como vehículo transportador; allí renacen los rostros que nos acompañan. Aparecen más claros, más nítidos, como espejos bravucones y reflejos irreductibles; es tierra fértil para los besos, las euforias que se arrecian como si en cada minuto que corre después de las tres de la mañana, el tiempo fuese a pasmarse y ya, cuando rompe el alba, el hechizo se despinta entre el carmín y el rubor de los amanecidos.
Un camino del recuerdo.
Alrededor estaban los mismos que dejé cuando fui la última vez a una disco. Pero los miré calvos, gordos y arrugados. Pero estaban allí, fieles a la resurrección de los ochentas, esperando al Mesías que brotaba de unas bocinas que parecían estallar el lugar y a las almas cuarentonas devolviendo la halitosis de su pubertad a un estado de sitio y de tiempo. Un estado irregular.
Corrí hasta la pista. Bebí el vodka que no había bebido en años. Enloquecí con el humo artificial dando brincos y alaridos en ese eterno bordado musical tejido por el DJ.
Recordé el camino que lleva a las madrugadas. Abrí la puerta. Me bebí los años y traspasé el himen de las tres de la mañana. Al despuntar el alba, la pequeña manita de mi hija menor me golpeó la cara. Apenas habían pasado tres horas de sueño. Entonces supe, de manera implacable, que todo tiempo presente es el mejor.

Sor Juana

2009-11-24T15:36:00.000-08:00

Cuando mi esposa llegó de la escuela y me dijo que mi hija había alzado la mano para representar a Sor Juana Inés de la Cruz, todo me pareció confuso. Una niña de tres años iba ponerse los hábitos y a representar a Sor Juana dentro de las efemérides del mes de noviembre. De inmediato pensé en la forma de hacerla memorizar las redondillas. Pero no podía imaginarme a mi pequeña recitando: si con ansia sin igual/solicitáis su desdén,/por qué queréis que obren bien/si las incitáis al mal?
Me miró con sus oscuros ojos verdes y me dijo que ella iba a disfrazarse de Sor Juana. Ya lo veía venir. La pregunta preguntona. ¿Y quién es Sor Juana papi? – una señorita que era poeta- pensé la respuesta más fácil- ¿y que es un poeta?- ella arremetería con saña.
Entonces, antes de que la sangre llegara al rio, recapacité en la respuesta. Los niños son prácticos y simples. Libres, para más señas. No necesitan tanta verborrea para delimitar las cosas que están a su alcance. (¿Y quién lo necesita?) Una pregunta que siempre toma por asalto algo más que la razón, los cabales. ¿Qué diablos es un poeta? Me convirtió la pregunta en un montón de situaciones como si levantara un puño y me diera un gancho al hígado. Esa revolución me dio por pensar en levantar una encuesta para llegar a la respuesta más simple, práctica. Un poeta es… entonces me lo tomé a pecho. Supe que no las traía a todas conmigo, que las respuestas iban a aparecerse con una serie de contradicciones y más preguntas que serían un berenjenal y que seguro mi pequeña, a la segunda oración iba a pensar en pintar una rana antes de recitarle todas las bondades que tienen la poesía y los orígenes del ethos, aquel lugar donde habita la poesía y no sé cuantas barbaridades.
Para ella un globero hace globos. Entonces llegaría a la conclusión de que un poeta hace poesía. La poesía no está a la vista de un globo de color rojo que pudiera representarse así nomás. Ni vuela en el aire y quizá sea un estado mental. Entonces me preocupé porque comencé a pensar como adulto, ya se sabe, lleno de formas y maneras disfuncionales para comunicarme.
Comencé a sentirme alejado de la poesía, traté de hallarle la cuestión inmediata, la que nace con el día a día. El globo rojo. Miré la serie de telebasura, los medios de comunicación basura, los juegos basura y di con la cultura basura, esa que a los políticos les ha dado por hacerla pasar en lo oscurito para dejarla en el olvido. Esa que no entran en los planes ni en las promesas de campaña. Esa que se contempla el objetivo sólo para las becas y los premios, pero que no se mete a la médula de nuestra sociedad; no hace falta más que revisar puntalmente lo que nuestros ínclitos neo gobernantes propusieron en materia de cultura para allegarse al cargo. Nada. Y lo que es peor, ni falta les hizo. A pesar de que eso, este hecho genera una actitud discriminatoria y penosamente ignorante.
La poesía (como el arte y las actividades culturales) necesita un foco de contagio. Por ello, a diferencia de quienes creen que el Estado no debe ser el único animador de la cultura, yo creo lo contrario. El Estado sí debe ser el foco de contagio. Existe una larga tradición del Estado mexicano como animador. Y el problema del Estado en esa larga tradición, no ha sido la de un mal promotor, sino la de un pésimo divulgador.
Encontré una afirmación de Juan Domingo Arguelles, y parafraseando al autor, queda claro que para la poesía (las artes en general) necesitamos la necesidad. Y es ésta la que no sabemos cómo impulsar para que fluya entre nosotros. Lo que sí podemos intentar es mejorar las condiciones para que surja. Y para eso necesitamos métodos y compromiso. Y todo lo demás es noble, pero a la vez simple y llana teoría.
Entonces llegó Natalia. Me enfrentó como suele hacerlo. -¿Qué es una poeta?- entonces miré al cielo para encontrar la mejor respuesta (uno siempre mira al cielo) y en un impulso desordenado, mis ojos volvieron a su rostro, que inmóvil esperaba una palabra que la devolviera del pasmo. Recorrieron su pelo enroscado y en el delta de su boca, un relámpago me atravesó el estómago. Una pequeña mano tocaba mi rodilla, y así, de un tajo le dije que una poeta hacía poesía y que la poesía era lo que sentía.
Giró su cabeza a un lado y dijo: - ¡Ah sí, ya lo sabía!
Y se fue a dibujar una rana.

Barcelona en las rocas

2009-11-17T23:03:00.000-08:00

Les presento a mi hija nonata y a su abuelo bastardo; este es un fragmento de la novela en la que estoy trabajando, y que en contra de mi cábala, les hago leer (bueno, mínimo llegar)Tentativamente llevará por nombre "Barcelona en las rocas"
y viene al caso por aquello de que ha salido a la venta el nuevo disco de Joaquín Sabina...

JOAQUIN SABINA EN EL REPRODUCTOR
No recuerdo ni la fecha ni el momento exacto; sólo recuerdo comenzar a tararear una letra de Joaquín que venía desde el corazón. Pero creo que fue cuando cumplí dieciséis cuando escuché por primera vez la canción de Caballo de cartón y supe de la existencia de un bendito narrador con rimas consonantes. Vivía entre la Juárez y San Fernando. En la era de las cintas magnéticas y los vinilos de cara negra. De madrugada abrí el celofán que cubría la portada del disco de Joaquín Sabina y Viceversa. El mini componente soltó de sus bocinas un gis apenas perceptible para la punta del diamante con bracito metálico de la torna mesa que roía la virginidad del vinilo. Pasaron las canciones y entendí que hasta ese mismo segundo no sabía escuchar nada a mí alrededor.
Entonces y hasta hoy no entiendo gran cosa de las tendencias de moda en la música, ni de los ritmos, formas o estridencias y la verdad poco me importa. El paraíso prometido lo hallé en la tinta de Joaquín. Me convertí al Sabinismo (o lo inventé) por falta de padre; convertí a los paganos a fuerza de citas sabinianas y bautizos de canciones que hasta entonces sus mentes habían descubierto. Hubo quien halló el sendero y quien quemó las naves con Luis Miguel. Condené a sus detractores como retrasados mentales. Pasé por un acto de fe que me iluminó la vida, o la oscureció, según la vía por la que se ande. Fue un acto de fe porque nadie, ni nada me incitó a conocer el exordio de Joaquín Sabina. Estaba lloviendo esa tarde y tomé el disco que una semana antes había comprado. En una reminiscencia líquida regresa ese momento, al ver la pila de novedades y las portadas de músicos plastificados fui a dar con Sabina. No tenía alardes publicitarios en la fotografía principal, apenas una batería cubierta con una luz en tonos metálicos y el título Viceversa con luces de neón rojas coronando el previo de un concierto vil y vulgar en los trashumantes años ochenta. Confié en la portada desvalida, que allá por las hileras de importación danzaba como una mosca en la nieve. Nadie me dijo una maldita seña del autor, entonces me arriesgué a gastar mi semana en un disco doble de un cantante, para mí y para muchos mexicanos, desconocido. No lo quise escuchar de momento. Tenía mi ritual. A la fila de espera hasta que viniera una tarde de soledad.
Desde entonces he sido fiel a una extraña religiosidad que condicionó mi libertad o liberó mi condición de vaca pastando en verano, qué se yo. Y no es poco. Hablaba de un país que no conocía. De historias míticas y mitóticas abriendo las fauces cariadas de una sociedad que se exacerbaba por las palabras coño, culo, mierda… Las canciones de Joaquín me expropiaron el espanto, la timidez y me llevaron a ensañarme con las palabras como con el pubis de mi mujer. Oh Dios. Como olvidar a los infieles, los listos de siempre, los engomados intelectuales que le ponen trabas al Mesías, o que lo ultrajan, tomándolo como bandera para intelectualizar la estupidez de su humanidad. Sabina es cutáneo. O lo sientes o lo olvidas en una pista de baile.
Pasé del soñar al hacer. Convertí las letras en un apostolado, en un Máster del deseo. Comencé a darme mi tiempo para encontrar las reliquias de mi corazón. Comencé a descubrir lo que sabía. El mester de juglaría en contra del mester de clerecía. Lo sabinesco al punto y seguido me representaba una vida llena de excesos y mundos continuados, paraísos sin promesa, despedidas de locura. Como la nicotina, quise probar más y más seguido de lo que hablaban en una práctica de ensayo y error. Como un explorador quise llenar de sentido la poesía; saber a qué saben las camas vacías, las despedidas, los paraísos perdidos y las vueltas a casa al amanecer.
No recuerdo otra música.
Nací con las canciones de Sabina.

Legado de Radio

2009-11-09T20:40:00.001-08:00

Conocí a David a el “Negro Guerrero” cuando dirigía Radio Universidad de Guanajuato. David era generoso y animado, en las inútiles discusiones del sistema de radio universitarias, siempre su voz era provocadora y retadora. Una vez Fernando Escalante me dijo en voz baja, que David comía fierro, mientras aplastaba (no era difícil) con sorna e ironía, las propuestas de la directora de radio universidad de Baja California en una reunión nacional. Sin embargo, estrechamos vínculos cuando recibí el Premio Fernando Benítez. Unos meses antes, le había obsequiado un ejemplar de mi libro, que creía que lo echaría al olvido, pero en cuanto me vio en la recepción del hotel sede, recordó que le habían gustado mis cuentos y eso siempre se agradece. David era un apasionado de la literatura y de la palabra. Era, lo que se conoce como un excelente periodista cultural, de esos que no se hallan por el bajío. Un investigador, no un relator de espectáculos. Un literato, no un turista de las letras. Un soberbio escritor, no un rasca columnas de quinta, por eso supe que tenía mucho que aprenderle.

Recuerdo perfectamente que luego que me notificaron la noticia del premio Benítez, una de las primeras voces al teléfono fue la del buen Negro. Al arribar a Guadalajara, el fue quien me echó la mano, me conectó e hizo una entrevista dándole la valía al premio, (dicen que entre indios no hay flechazos, pero la verdad fue que en mi tierra, los medios hicieron como que no me conocían. Igual que la Universidad de Guanajuato, luego de ganar el premio me trataron como si les hubiera mentado la madre)

El legado de David, es la palabra en la radio. Las palabras que vibran, la verdad siempre caliente. Comprendía que la única regla de la radio, es gustar. El hombre gustaba, razonaba. Volcaba la imaginación y el intelecto, la sorna y la paradoja como aderezos a sus charlas. A la radio le hace falta ese duende, esa línea que no está escrita y que sólo aparece en gente como él, con esa pasión y empeño desenfadado por hacer lo que les gusta, y lo mejor, hacerlo bien.

El Negro escribió en una de sus últimas columnas en el Informador de Guadalajara lo siguiente:

Estoy pasando poco más de 30 días de inquietud. Todo debido a una situación de salud que, tal vez por incapacidad médica o mala fortuna para mí, se complicó al grado de que mi ánimo fue sacudido de manera muy fuerte, pero a la vez positiva. Nunca me ha quedado más que claro que “vida sólo hay una”, y de que de nada sirve de que uno esté gozando de bonanza económica o que esté transitándose por días de jolgorio y celebración si no se está bien de salud.
La salud y ya. Pero más allá de ésta muy personal reflexión (no faltará aquél que diga “¿y a mí qué demonios me importa lo que le haya pasado a este tipo?”), de lo que sí me puedo considerar afortunado -además de haber salvado la vida- es de tener la oportunidad de leer, poner el rimo de los días a casi 30 kph y disfrutar de las tranquilas tardes que todavía se viven por el rumbo del barrio de Cruz Verde -o de la Sagrada Familia-.

Chao Negro…

Fade

2009-10-28T19:58:00.001-07:00

Abrí los ojos haciendo Fade In como los que aparecen en una de esas películas de 1955, en un blanco y negro titilante; aun con los estragos de un mal sueño pude despertarme con la modorra pisando la dicotomía Jekyll & Hyde que precede al amanecer, de todas esas imágenes de mi mismo que colgaban de la piyama y que estaba por dejar entre las sábanas. Comencé a recordar lo que era. Quizá ya tenga edad para escribir una novela. Historias, finalmente contamos historias para asegurarnos de que estamos vivos. ¿Estamos vivos?

Los días nos ponen siempre en nuestro lugar.

Es un tibio augurio de que estoy accediendo a la perspectiva de los años. La vida que comienzo a medir por décadas. La historia es una plancha de morgue que nos permite ver por partes los bordes de la carne y de la memoria. He tenido esa imagen del cubo de Rubik en el momento mismo en que casi lo resuelvo. Se recrea el cosquilleo del joystik de Atari que parece ya, un objeto de veneración de la era cuaternaria. Odisea a mi espacio adolescente. Otra vez literatura. Viene a mi mente como una sostenida exploración y práctica y suelta una bomba desde uno de esos aviones usados por los nazis. Boom. Literatura. Dice Coupland que o nuestras vidas se convierten en historias o no habrá manera de darles algún sentido.

Viene un océano de historias. Quizá sea sólo la mía pero contada cientos de veces, recordada de diversos puntos de vista. Puedo ser muchos sin dejar de ser el mismo. Historia fracturada, cercenada. Sólo devuelta por las luces de los amigos que me regresan esas partes que el olvido había tragado sin dejar una migaja.

Bebo el café para dejar a Mr Hyde.

Fade out

Mal sueño

2009-10-27T21:27:00.001-07:00

Estos últimos días he sido decano de la espera. Casi no sueño. Me he concentrado en el único universo de mi casa, mis libros y los mp3 que pueblan una tercera parte de mi disco duro. Las palabras no habían aparecido por una terca mudez de mis dedos (por hueva o desencanto, qué más da). Mientras la ciudad se desploma en un miserable Festival Cervantino chillón y ebrio, cansado de ser un fracaso del que muchos opinan lo contrario.

Entonces, por una razón que todavía no entiendo, salí a la calle. Y como si la suerte, que es un afeminado, me pusiera a prueba, me hallé con un tipo que no se cansa en decirse poeta como si en verdad lo fuera. Estaba allí con esos cabellos de muñeca de basurero y unos lentes estilo Gandhi. Es por demás decirlo, pero quiso conversar de literatura… he pensado que la literatura no es más que eso, es sólo eso… hace mucho que no leo una cosa que uno diga, bueno, me late, esto es el libro de cabecera… Alguien dijo que en la crisis afloraba el arte, las manifestaciones revolucionarias, ese recanijo encanto de leer de un tirón sin querer llegar al final… Las tendencia del mercado son laxantes. La tendencia es Bolañizar la literatura…Tuve en mis manos un libro de cuentos editado por la Rana. ¡Coño!, un premio de cuento donde la narración era consecutiva, serial, novelada. Una novela de closet, para ser claros. Adiós la unicidad del cuento, las características y sepa dios cuantas cosas más tiene un cuento para ser cuento… exigencias del mercado. Recordé a Ortuño:

El escritor (hoy en día) se aclara la voz y nos ilustra sobre las chicas y licores de Oslo, Petersburgo y Ulan Bator. El escritor califica sus propias ideas como fantásticas. El escritor borda sobre lo que escuchó anoche en el mp3 o miró en el cine. Peor aún: en sus cuentos, la gente habla de Oslo, califica sus ideas como fantásticas y borda sobre su mp3. El escritor, huelga decir, es un imbécil.

Y volví a casa.

La brújula, la novela, Sabina y radio

2009-10-11T20:31:00.001-07:00

Sabina

Como ya se había anticipado, viene el nuevo disco de Joaquín y luego de cuatro años sin tenerlo con novedades aparece en la página la lista de canciones que tendrá esta nueva producción. Y como era de esperarse, no le veo desperdicio.

Viudita de Clicquot
Cristales de Bohemia
Parte meteorológico
Ay! Carmela
Tiramisú de limón
Virgen de la Amargura
Agua pasada
Vinagre y rosas
Embustera
Nombres impropios
Menos dos alas
Crisis
Blues del alambique
Violetas para Violeta

La novela

Resulta que llegó a mi biblioteca el libro del Tira Guajardo, la nueva novela de Benjamín Valdivia, una obra de anticipación y demonios sueltos; se da por descontado que el autor es garantía y llama la atención el género al que atiende, el policiaco.

Otra novela

Hace poco fallaron el premio irreverentes de Novela (Madrid) y gratamente Chcucho Ortega, más conocido como Pterocles Arenarius quedó en el top ten del premio, de entre 174 trabajos. Espero verla publicada.

Cine

La brújula la lleva el muerto es el trabajo que está realizando el Chango Pons y que luego de varios entuertos, meses, días, horas, etc. comienza el rodaje. Esperaremos entonces esa brújula con beneplácito.

Radio en podcast

La palabra es el tema central de toda radio y Arturo Aguilar, vuelve a las andadas de producir radio en formato de podcast (o podcast en formato de radio) con sus siempre filosos tratamientos musicales y su búsqueda en las vanguardias exquisitas. Con guiones originales y de buena factura que se añoran en el cuadrante local que cada vez es más raquítico y mediocre.

Para escuchar su producción:

http://auramiles.podOmatic.com/entry/2009-10-10T16_14_22-07_00

JOAQUIN SABINA LANZA UN NUEVO ALBUM DE ESTUDIO EN EL MES DE NOVIEMBRE DE 2009

2009-10-02T10:53:00.000-07:00

Desde la página oficial de Joaquín Sabina viene esta información

Os adelantamos algunos datos:

Titulo: Vinagre y Rosas

Primer single: Tiramisú de Limón, en el que colabora Pereza.

Se pondrá a la venta en dos formatos, un Libro CD con dibujos y textos de Joaquín, y un CD normal

Casi simultáneamente con el lanzamiento del nuevo disco comenzará una gira de conciertos por España de la que os pasaremos en breve información detallada.

Vinagre y rosas

2009-09-18T10:33:00.001-07:00

Ahora regreso desde el mismo sueño de siempre, con dos cosas seguras y varios puños de incógnitas que quiero compartir como el pan de mi mesa. Me queda claro que hay vinagre y rosas entre las apuestas más seguras y los contratos bien firmados. Quedan las incógnitas. Los por qué y los de acuerdo. Pero siempre vienen las palabras para darnos la luz entre el túnel más oscuro. Tampoco retorno desde el mismo sueño, quizá es un tránsito por un sueño vecino. Pero retorno con los sueños que me han dado el derecho de renunciar a renunciar.

El futuro nos alcanza

2009-07-28T10:05:00.000-07:00

Informe Semanal: Don Quijote digital

Mosca

2009-07-21T09:24:00.001-07:00

La última película de Sam Raimi…

Mi crítico de cabecera

2009-07-15T14:46:00.001-07:00

Por fin encontré a mi crítico(a) de cabecera. Lo digo porque el visitante fantasma se volvió un anti- fan que ha dedicado horas de su hética vida a buscar mi biografía como si le debiera dinero. No sé más de él(ella) porque firma sus comentarios con el nombre de León Pinaya (así, de telenovela) y luego se hace pasar por un amigo. Esto demuestra, en su estrategia de esconderse entre nombres telenoveleros, que es un crítico travestido o un cobarde de pura cepa. Luego, cuando le endilgo su mentada de madre, se indigna porque creyó que con el pseudónimo no le afectaría tanto a él y a su mamacita. Sin embargo, yo creo que es huérfano(a) porque desde entonces no ha parado en descalificarme de una o de otra manera como si por ello le pagaran.

Es seguro que siga enviándome anónimos para descargar su frustración, su fracaso galopante, su impotencia creativa, su frigidez repulsiva, su complejo de inferioridad y por qué no, su envidia generosa y pusilánime de la que hace gala en sus insultos como caramelos de colores. Ya saben, lo que natura no da, Salamanca no presta… seguirá en lo suyo, lo apuesto, mascando su idiotez con pregones de sabio.

Ya con esta me despido. He sido generoso con mi crítico al dedicarle tres comentarios en mi blog, es decir, cinco minutos. Que se de por satisfecho, ya más no puedo hacer. Y como dicen en el barrio, a chillidos de marrano, oídos de matancero…

Hombre sin fe

2009-07-09T14:03:00.001-07:00

A veces leo, a veces sueño, a veces digo, a veces suena, a veces es lento…

A veces, sólo a veces, creo.

P.D

El visitante fantasma volvió al blog, apuntó otros insultos pero esta vez si lo invité a incordiar a la que le dijo duérmase mi niño, duérmaseme ya.

Otra queja

2009-07-06T09:28:00.001-07:00

Vuelvo de la playa y apenas checo el blog, me encuentro con la respuesta del visitante fantasma que sigue en el tema de la antología, pero que en esta ocasión quiere que me lo tome personal, ya que dejó el análisis y se decantó por las agresiones verbales;la verdad es que yo me tomo mis enemigos cuando están a la altura del conflicto (parodiando a Páez). Puedo asegurarles que no lo conozco, ni he leído, ni leeré algo de él, así que no me lo puedo tomar a pecho, ni me detendré a criticar su “obra”. Supongo que es crítico o pretende ser escritor. Supongo que por el enojo se luce en esta invectiva con otros adjetivos de mayor lustre y prosapia: “ni que escribieras tan bien” dice como si uno se tuviera que quitar el sombrero apenas lee su nombre; utiliza diminutivos para interpelarme y además me acusa de ser susceptible a la crítica y de remate, con ardor de novia borracha me llama pendejo. Lo mejor de todo es que supone que me enojé por su “análisis” profundo y certero de una antología que YO NO HICE y que tengo derecho a opinar lo que me de la gana.

Me cuesta creer que todavía existan las personas que creen que la literatura es una carrera de asnos. Me consta que aquellos que buscan el relumbrón, la medalla, la comparación, los cohetes, los monumentos, el reconocimiento y la vanagloria del ego, los que quieren ser mejores, diferentes e intolerantes a lo otro se revuelcan en la mediocridad y la miseria. Por eso compiten, porque les falta algo en su vida. Para ellos, el prado del vecino siempre será más verde. Y su vida, Sí, adivinaron, más jodida.

Me divierten los que creen que terminar una opinión con un insulto, (siguiendo las reglas del albur ¿qué más puede esperarse?, al estilo de los remates de Polo Polo), son auténticos apóstoles de su verdad.

Mis insultos al visitante fantasma, si creyó que los haría, me los guardo, porque pueden confundirlos con un halago de buen gusto. Así que ya supondrá el lector fantasma que mi insulto quedará en el suspenso.

Quejas en el blog

2009-06-27T10:56:00.001-07:00

Encontré que tenía dos comentarios en el blog con referencia al post de la antología. Lo paradójico es que al señor que le pareció un asco el trabajo editorial del Instituto y dice que hay más errores en la edición, comete siete faltas de ortografía en una línea escrita… paradojal.

A pesar de su asco, que poco me importa, las acciones son más valiosas que las parálisis provocadas por el análisis intelectual.

Se necesitan más antologías, más libros, más errores para seguir aprendiendo que nadie es perfecto. Y que estas acciones pueden darnos mejores resultados que quedarnos rumiando las equivocaciones del vecino.

Dirán que ya me clavé, sin embargo esta leve acción es un síntoma de la artrosis editorial y literaria de por acá. Y son el tipo de reacciones que nos ha tenido jodidos desde hace mucho. “Quiero que hagan por mi y no hago nada al respecto. Lo único que puedo hacer es llegar al nivel de queja…

Le diría al señor que en principio se equivocó de departamento de quejas. Esto es Ficcionalia; yo ni hice la antología, ni soy impresor, ni puedo ayudarlo. Quéjese, muy bien, pero quéjese con quien corresponda. Yo opino lo mismo que ya dije de la Antología.

Yo por lo pronto me voy a la playa… y leeré de pilón, Una cierta alegría.

Una cierta alegría

2009-06-15T08:47:00.001-07:00

En la reciente Feria Nacional de Libro de León, se presentó la antología “Una cierta alegría de no saber a dónde vamos”, inspirada por el instituto cultural de León y llevada a cabo por Jorge Olmos, cuyo cuidado editorial es de resaltarse y agradecerse. Pero la alegría, se inclina hacia el patrón de escritores que allí se reúnen para dejar patente el trabajo narrativo en la región. Pero sobre todo, el hecho de hacer una antología, nunca definitiva, de un quehacer arduo y olvidado por otras instancias que necesitaban poner un granito de arena en la olvidada literatura guanajuatense.

Y atreverse.

Y hacerlo.

Y presentarlo con orgullo.

Por supuesto que me da alegría el nacimiento de este libro y compartir páginas con escritores como Enrique Rangel, Mauricio Miranda, Federico Esparza, Benjamín Valdivia, Levit Guzmán, JJ. Geovannini… por citar a autores a los que me une la amistad y por supuesto, una sincera admiración.

¿Y cómo olvidar a Cristina Vázquez? si ella fue la culpable de esta cierta alegría.

¡Paciencia a todos!! ¡¡Ya va quedando menos!!

2009-06-12T12:38:00.001-07:00

Siempre que viene un disco de Sabina, vienen siempre buenas noticias. Cada disco del Joaco se ha relacionado con cosas inmejorables en mi vida, emociones y sorpresas. La verdad estoy ansioso, como un niño a punto de que empiece la función del circo (ayer vi a mi bella Natalia desesperada por entrar a la función del circo y yo, a su lado, sin poder hacer nada más que enseñarle los elefantes, las cebras, los monos y las panteras en su jaula. Y sin función, porque el circo no empieza hasta mañana.) Así estoy yo, como un niño de tres años, sin entender que ya viene Sabina con algo inmejorable, como siempre me pasa y sólo me quedo con Vinagre y rosas y esta declaración de Pancho Varona. A mi pequeña Natalia la llevaré al circo porque sé lo que uno sufre cuando nos comen las ansias y nos rebasa la pasión y las cosas están a punto de suceder y ya merito llegamos.

“Vinagre y Rosas, así dice Joaquín que se llamará el nuevo disco, “Vinagre y rosas”. Yo no me lo acabo de creer. Dado que el anterior empezó llamándose “Doce más una”, siguió llamándose “Números rojos” y terminó llamándose “Alivio de luto”, todavía no me creo nada.

Joaquín está escribiendo mejor que nunca, es impresionante lo de este chico. Las letras están quedando maravillosamente bien y las canciones son perfectas para cantar con una guitarra o con un piano. Eso dice mucho en favor de las canciones, no necesitan un gran arreglo o una banda completa para demostrar su calidad. Parece ser que empezaremos alrededor del día 15 de junio. No tenemos claro el estudio todavía. Pararemos fines de semana, pararemos también para viajar a nuestros bolitos carabineros o karaokeros y pararemos en agosto para descansar. O sea, ¿cuándo trabajaremos?

El equipo de grabación será el habitual, Romero, Antuán, Joaquín, Juanito González en el sonido, yo mismo, o sea, los de siempre prácticamente. Las baterías las tocará Pedro Barceló, los bajos Paco Bastante…”

Pancho Varona

Horterada Bajo la Lupa

2009-06-05T10:59:00.001-07:00

Las críticas siempre serán bienvenidas, pero serán mejores cuando vengan de alguien que domine la crítica. Lo digo porque una vez estaba surfeando entre las olas de la red, cuando una mención de Horterada me llamó la atención. Y digo esto porque publiqué el libro en la editorial de la Universidad de Guanajuato, lugar que no se ha caracterizado por la promoción de los autores ni de sus obras. Pero en ese momento, (2006) estaba convencido que era una buena opción para publicar mi libro. Recuerdo que a petición de Edgar Reza, pude sacar a la luz lo que fue la beca del FONCA. Y gracias a él y a su tesón por generar colecciones editoriales hizo todo lo que pudo para editar el libro. Horterada, cuentos malsines. Una vez que me entregaron cien ejemplares no se hizo nada para su promoción. NADA. Ni siquiera en la feria del libro de la Universidad. Entonces me lancé por la libre, el museo Diego Rivera me abrió las puertas, me dio el espacio y se llenó el auditorio. Luego… La nada. Horterada quedó a expensas de la coordinación editorial.

La cosa es que encontré un texto muy serio. Muy académico y muy formal que se publicó en el último número de Altertexto, la revista del departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana de la Ciudad de México. Un texto que revela varias cosas. El talón de Aquiles y la propuesta seria (en la que me divertí muchísimo haciéndola) de lo que tiene y padece Horterada. Gracias pues por la crítica. Gracias a Tarik Torres (el autor e investigador) que se tomó el tiempo y la molestia de hallarle tantos significados como revelaciones a Horterada.

Novedades editoriales

2009-06-03T12:47:00.001-07:00

Jorge es un autor que si bien se ha ganado un lugar en la literatura y esto es el lugar más común para los seguidores de Ibar; ha rebasado las fronteras del tiempo y del espacio. Hoy es recomendación editorial por el Periódico de Catalunya, en un artículo donde recomienda con estruendo, al guanajuatense, en particular su novela las muertas como un gran hallazgo literario.

Dice el autor que “si hay algún escritor que pueda acercarse a esos dos gigantes de la literatura (Rulfo y Lowry) del siglo XX en el ensamblaje de voces cruzadas, de historias que cuentan la voz de uno o más fantasmas, vivos o muertos, si hay alguien que es capaz de jugar con la perspectiva narrativa creando un tono de aparente objetividad –falsa, claro está– en busca de una supuesta verdad colectiva, si hay alguien con una vida silenciosa y convertida en mito al instante como fueron las de Rulfo y Lowry, ese alguien es Jorge Ibargüengoitia (Guanajuato, México, 1928 – Madrid, 1983).”

Realmente a Jorge Ibargüengoitia se le extraña. Hoy en día, no se halla un escritor mexicano que colme de sencillez el arte de leer. A pesar de existir un premio Nacional que lleva su nombre en la ciudad natal, dicho premio no le ha dado ni a los talones el reconocimiento que este autor merece, menos aún a encontrado un regüeldo de escritor que se consagre a la tarea más difícil en la literatura, escribir sencillamente. En otras latitudes, a treinta y tantos años de la publicación del libro, es una novedad editorial con todos los galones.

Se le extraña, como no.

Una de Sabina

2009-05-27T22:45:00.000-07:00

Sin desperdicio

Joaquín Sabina en Hoy por Hoy

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Se nota

2009-05-27T13:54:00.001-07:00

Este es el cartel ganador de del XVII Concurso Estatal de Cartel, convocado por el H. Ayuntamiento de León, el Instituto Cultural de León, a través de la Escuela de Artes Plásticas Antonio Segoviano y la Feria Nacional del Libro –FeNaL- León 2009.…

lleno de faltas de ortografía, sin imaginación, primitivo, chapucero, zafio, HORRENDO… Si, hay que leer mucho, mucho más que eso para tener…

…algo con imaginación.

BENEDETTI, GRACIAS

2009-05-18T06:07:00.001-07:00

Conocí a Benedetti cuando alguien muy especial acababa de morir y estaba por irme con ella con mi tristeza. Su poesía me ayudó a mantenerme a flote, a no desolarme. A tener tácticas y estrategias… Gracias Don Mario.

Ironía

2009-05-08T21:02:00.000-07:00

Cortesía de F. Macotela

A 90 personas les da influenza y todo mundo quiere usar cubrebocas.
Más de 33 millones tienen SIDA y ¡NADIE quiere usar condón!

¡Ay los seres humanos!

Lávese las manos

2009-04-28T09:11:00.001-07:00

Siempre he creído que somos unas víctimas irremediables de nuestras historias (escribo en tercera persona por una licencia literaria, no por acusar a nadie). Nos gusta escuchar mitos y mitotes y mientras más trágicos sean, mejor pueden quedarse en la memoria de todos nosotros, los crédulos de corazón. Siempre nos hemos apegado a los equipos que van perdiendo 7-0 y a las causas difíciles, a los santos que curan todos, pero todos los males y las dificultades, y así, en el desenlace de nuestra historia, cuando podemos contarla como anécdota, desembocamos en héroes, supervivientes y testigos (recuerdo la historia de los náufragos mexicanos)

Somos escandalosamente creativos para generar cualquier tipo de cuento, pero insólitamente no leemos cuentos. En mi búsqueda de historias, siempre me he topado con chismes que suenan extraordinarios, pero la gente que lo cuenta cree que pasaron de verdad. Seguro son leyendas urbanas, folclore urbano, estas historias que siempre se acompañan de una dosis considerable de asombro, de cinismo y de fe.

Me imagino a unos tipos que están detrás de la computadora esperando que ocurra una situación de pánico para rellenarla con merengue de palabras, para fabricar chistes y lanzarlos a la población civil como bombas molotov. Recuerdo una historia que pasó en Aguascalientes: una señora llega a un alto, y queda detrás de una narcocamioneta (ya saben llantas anchas, vidrios polarizados, y de marca carísima) cuando el semáforo pasa del rojo al verde, la señora queda (como idiota) varada detrás de la camioneta. No se estresa, espera a que vuelva el rojo. Cuando el semáforo regresa al rojo, un narcohombre se baja de la camioneta, se acerca hasta la señora y le ofrece un puño de dólares. A la señora no le queda otra que recibir el dinero y (otra vez como idiota) escucha las palabras del narcohombre: tenga señora, esto es porque no tocó el claxon, de haberlo hecho, se hubiera tragado mis balas (la mata pues) el narcotipo regresa a la camioneta, se apea y se pierde en la oscuridad de Aguascalientes. La señora sólo cuenta el dinero y regresa a su casa, o va de compras a la venta nocturna, o a rezarle a su santo milagroso por haber descompuesto su claxon.

Ahora con la emergencia sanitaria han salido suficientes teorías acerca del por qué tenemos influenza. ¿Por qué nos tocó a nosotros, por qué hasta tembló, por qué nuestra mala suerte es el sello distintivo? Y todo porque no nos satisface la vida tal y como es, es interesante cuando hay drama, cuando las cosas están a punto de echarse a perder, entonces hay que llenarla de glamour, de merengue, de colores chillantes.

Las instrucciones para combatir la influenza son sobre todo simples. Lavar las manos, cubrirse la boca, no automedicarse, ir al médico etc. Sin revés ni derecho. Es una campaña preventiva. Por si acaso, por si las moscas, un ejercicio que los mexicanos hacemos bien. Nadie quiere una epidemia. Pero siempre tendremos una justa oposición. He escuchado el teorema que es una estrategia política electoral, un negocio del gobierno para comprar-vender medicamentos; un atentado bioterrorista porque vino el presidente Obama a nuestro país y los que se sigan sumando. Hay otros que indignados, protestan porque se cierra un table dance, pero no se cancelan las corridas de camión. Otros que dicen que la cifra de contagios no es tan grande como para exagerar en las medidas sanitarias.

Y así el victimismo es una forma de vida. Si no es por prevenir, entonces será por molestar. Así, de plano. Y los ríos de tinta echan las historias más contravenidas que se puedan leer o escuchar. La polarización es un deporte nacional. Ahora es exagerada la toma de decisiones, de lo contrario, si se considerara como un vil catarrito sería una vil estupidez. Y se buscarían a los personajes preferidos: los culpables; esos que hay que marcarlos con una equis para aligerar nuestro peso. Como videntes empedernidos, nos ajustamos a la fantasía de un futuro y entonces creamos el mito… Sólo, lavémonos las manos.

El festejo del libro y la lectura

2009-04-24T17:52:00.001-07:00

Paso el comunicado de prensa de la FIL… sólo quedan unas preguntas que de verdad mueven el tapete.

¿Qué demonios hizo el Estado de Guanajuato y sus múltiples institutos culturales, universidades, radios culturales, editorial la rana y todo lo literaturoso para festejar el día del libro?… la respuesta es nada.

Por mi parte estaba leyendo a Taibo II y regalé una rosa roja.

Ahí va, de verdad revísenlo y verán que la lección es convocar, sumar, no dividir, como siempre ocurre en estos lares.

Ayer, en México 7,714 lectores prestaron su voz para mostrar que en el país se lee y se festeja al libro. 68 municipios de Jalisco, la Ciudad de México y Mérida respondieron a la convocatoria de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara y realizaron lecturas continuadas para celebrar el Día Mundial del Libro. Tan sólo en Guadalajara participaron 411 lectores en un maratón de lectura de 12 horas de los Cuentos de amor, de locura y de muerte del narrador uruguayo Horacio Quiroga.

En Guadalajara arrancó el acto a las 10:40 arrancó con las palabras de bienvenida de la Directora general de la FIL Guadalajara, Nubia Macías, quién cedió el micrófono al Rector general de la Universidad de Guadalajara para inaugurar la lectura. Luego, continúo Don Fernando del Paso, premio FIL de Literatura 2007; el Secretario de Educación de Jalisco, Miguel Ángel Martínez Espinoza y Carmen Aristegui, a través de un enlace telefónico.

La lectura se realizó en la Rambla Cataluña (a un costado del Paraninfo de la UdeG) y participaron 411 lectores con diferentes profesiones y edades, desde niños hasta ancianos; estudiantes, funcionarios, músicos, empresarios, actrices, periodistas, escritores, amas de casa etc. Red Radio Universidad de Guadalajara ambientó la lectura con sonidos incidentales. Además, la lectura fue trasmitida en directo por la Red, a través de sus siete estaciones, y a través de Internet en www.radioudg.mx.

La FIL Guadalajara regaló 822 libros. Cada uno de los lectores recibió un libro de Horacio Quiroga, el libro 20 años de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara y una rosa, de acuerdo con la tradición catalana de Sant Jordi. Las flores fueron obsequiadas por el Centro Universitario de Ciencias Biológicas y Agropecuarias de la UdeG.

La difusión y promoción de esta actividad se realizó gracias al generoso apoyo que otorgaron los diarios El Informador, Público-Milenio, la Red Radio UdeG, grupo Promomedios Radio, las estaciones Radio Metrópoli, Máxima FM y Coca-Cola.

El año pasado, 6 mil 572 personas leyeron en 60 municipios de Jalisco, 363 de ellas en Guadalajara. Los autores que han sido leídos son Juan José Arreola (2002), Julio Cortázar (2003), Pablo Neruda (2004), Julio Verne (2005), Jorge Luis Borges (2006), Gabriel García Márquez (2007) y Agustín Yáñez (2008).

El Vasco y no más

2009-04-17T07:50:00.001-07:00

Boxeo de sombra y perogrulladas

2009-04-14T10:04:00.001-07:00

Cuatro huevos son dos pares; la mano cerrada se puede llamar puño y aun de hecho se llama así; cuando no se tiene frío, es que se ha entrado en calor; al que le quitan la vida, de seguro le matan; el que gasta el último cuarto de su última peseta, regularmente se queda sin ella; casi se puede afirmar, sin temor de ser desmentido, que no ven objeto alguno los ciegos de nacimiento…

A veces se vive de la perogrullada… o nunca salimos de Perogrullo…

Sólo dime la verdad aunque me mientas.

Boxeo de sombra I

2009-04-09T10:04:00.001-07:00

Ayer se levantaron en una manifestación todos mis jueces, patrimonio del menda que se mira en el espejo. “¿Cómo has cambiado nene?” dijeron como enfadados. —Sólo me duele la espalda— soy el mismo me dije, pero no voy a ceder a sus reclamos. —Acudan al sindicato de remordimientos para ver si les cumplen una que otra demanda, porque lo que es acá, ni hablar.

Hubo uno, el más insistente, que pedía indemnización de ley; prima vacacional, reparto de utilidades, y seguro social. Decía que siempre me había consentido. Que de fanfarrón nunca me había quitado el dedo. Que con eso de la soberbia que me caracterizaba, él era el artífice, el maestro. Estaba a la sazón, enamorado de mí. No deseaba dejarme a la primera. Hubo un silencio de mi parte. Reconozco que un día lo quise mucho. Era mi compañero y mi juez más implacable, el que emitía un aggggggggg cuando iba a iniciar una acción, el que nomás me despertaba y ya estaba llenándome de interrogaciones de cada cosa que la vida me presentaba. Eres el miedoso— le dije para intimidarlo— ¿ese que se orina en los calzones, verdad? Me miró con desánimo, defraudado. Y sin asentir me chantajeó. -Pero regresarás a mi lado- dijo con un lamento y se desvaneció entre el primer rayo de sol que entró por la ventana.

Libros útiles

2009-04-02T12:42:00.001-07:00

“Tenemos que recordarle a la sociedad las brutalidades de las que es capaz el ser humano y uno de los vehículos poderosos es la literatura” estas palabras las dijo Elmer Mendoza, curador de la Feria Nacional del Libro de León...

Cosa que nunca había pensado cuando escribo. Que la literatura es una herramienta GORE, un recordatorio de la miseria humana, una fachada de la decadencia. Son demasiados los medios de comunicación que albergan la galería del terror, de la ignorancia, de la mendicidad, de la violencia extrema, del miedo, de las estupideces, de la crueldad; como para llevar a cabo, por medio de la literatura, un mensaje de terror que ya sabemos de sobra.

No hace falta escribir novelas para entender los relatos escatológicos que cualquier panfleto amarillista, noticiario de las dos de la tarde o narcocorrido resumen con maestría y se instalan como poderosísimos vehículos de información, penetración y audiencia en contra de los pobres índices de lectura en este país.

Por eso confío a ciegas, como Hermann Hesse que “Los libros sólo tienen valor cuando conducen a la vida y le son útiles”, seguro, nunca leeré a Mendoza.

La radio que no escuchamos

2009-03-24T13:33:00.001-07:00

La palabra es el tema central de toda radio. La palabra enciende, contamina, vuelve, conmina y disuelve. La radio pública en México es una aportación importantísima a la cultura, pero también un ejemplo de fracaso. Apenas con los escasos, escasísimos ejemplos de éxito y vanguardia como radio universidad de Guadalajara, entendemos que hay una radio posible, que se han desempeñado por el camino de la producción y la sistematización de programas abiertos y de alto contenido social, de alta calidad y sobre todo, siguiendo la regla de las reglas, gustar, los programas de radio Universidad de Guadalajara, gustan.

La hegemonía de radio Universidad de Guanajuato no hace una radio de calidad. Sino, simplemente eso, una radio hegemónica que basa su modelo en la tendencia de la radio de los sesentas. Radio rockola, radio formato de bloques consumidores de tiempo y no de productos de calidad. La radio hoy tiene diversas tendencias moribundas frente a la competencia multimediática que enfrenta. Radio Universidad de Guanajuato no es un montículo aparte de las radios en general. Es patrimonio del Estado, patrimonio de una sociedad que necesita de esos espacios de expresión y divulgación para vivir. Es una radio permisionada. La idea de radio universitaria es parte del imaginario colectivo, de una tradición, sin embargo el hecho de nutrirse de universidades públicas no la convierte a la idea de la radio en universitaria, del patrimonio rectoril, a pesar de su plataforma y los recursos, que finalmente provienen de los impuestos que todos pagamos. Es, contra toda imposición, simplemente una radio cultural.

Si entendemos esta premisa que la radio no es universitaria, que por ley no existe, sino el concepto es cultural, abriríamos un canal de vinculación con el único medio electrónico que subsiste en el estado. Además de participación, podríamos exigir como la ley permite y considera, espacios de creación. En el artículo 21, la ley federal de radio señala que para otorgar permisos a estaciones oficiales, deben de considerar que dentro de los fines de la estación se encuentre:

a) Coadyuvar al fortalecimiento de la participación democrática de la sociedad, garantizando mecanismos de acceso público en la programación; b) Difundir información de interés público; c) Fortalecer la identidad regional en el marco de la unidad nacional; e) Privilegiar en sus contenidos la producción de origen nacional; f) Fomentar los valores y creatividad artísticos locales y nacionales a través de la difusión de la producción independiente.

La radio no puede tener otro motivo que lo social. Sus orígenes así lo destacan y la sociedad así lo demanda. La radio pública del estado de Guanajuato nos expresa una tendencia institucional que rompe con los paradigmas de la radio nacional en materia cultural. La apertura a la sociedad civil y por derecho auténtico de sus municipios y estados para ser escuchados en materia de seguridad, de salud y de transparencia. Para boletinar y acceder a las ondas hertzianas de la radio Universitaria con campañas de salud, prevención y cultura. Tradicionalmente no se ha hecho por considerarse una radio “universitaria” sin embargo, en su naturaleza legal es una radio cultural, con permiso para ser operada por una institución educativa.

En otras latitudes, la radio pública como menciona Luis Meza: “En México estamos que ya no podemos con un pago exótico y "desorbitado" llamado tenencia vehicular. Bueno, seguro los daneses nos mirarán con una sonrisa irónica, pues ellos pagan un canon por tener radio y/o televisión. Si tienen televisión a color, pagan más de 5 mil pesos al año (¡gulp!). Los ingleses son más modestos, pues deben pagar casi 11 libras al mes (cerca de 217 pesos).

Los daneses pagan un canon más barato por los aparatos de radio, mientras que el de los británicos se derogó en los setentas. Pero la cuestión es esta, ambas redes, gracias a ser sostenidas por el auditorio, realmente se preocupan por la calidad de lo que emiten y brindan un gran servicio. No tienen que andar quedando bien con anunciantes, ceder a las presiones "payoleras" de las disqueras y ni siquiera tienen que sintonizar con la línea política del gobernante en turno. Su patrón es la audiencia”

Las radios comerciales que deben sufragar los gastos de producción de acuerdo a sus ventas de publicidad, no reparan en mantener programas en vivo, producciones locales, a pesar de el costo que esto les representa; la radio pública de Guanajuato, subsidiada por una institución educativa, sólo le resta invertir en generar producciones sociales, de investigación y culturales, programas de contenido pertinente y democrático. Sólo puede pensar en contribuir de manera responsable con producciones de alta calidad, y tiene la ventaja de no distraerse por animar y conseguir clientes, distribuir payolas o administrar recursos. Si la radio cultural del estado de Guanajuato lo que hace dedicar su potencia y poder inherente a musicalizar la radio es una aventura ya conocida para los guanajuatenses; la muerte prematura por inanición de lo que fue “la voz de Guanajuato”

Por la misma línea es extraño que publiciten una inversión de millones de pesos para la radio Universitaria de Guanajuato, cuando es obligación y derecho, tener esa inversión por parte del Estado.

La base en todo caso es elevar la capacidad de producción para salir al aire. Es cómodo y hasta mediocre atiborrar al auditorio con bloques esperpénticos de música. El Ipod comprendió inmediatamente lo infame de crear un sistema con muchas horas de música, sin intervención humana, sin diálogo, sin palabras; tanto así que creo los podcast, pequeños formatos charlas narradas, reportajes, charla ilustrada, entrevistas etc. Para abatir la abrumadora y simple reproducción musical.

No es ajeno tampoco para la ley federal de radio que las difusoras deberán estimular y aprovechar los valores artísticos locales y nacionales y las expresiones de arte mexicano. Una radio cultural cerrada a los prolegómenos de una institución, no sólo falta a la ley, sino que se convierte en una radio dominada por intereses ajenos a lo que una vez la impulsó; el bien común.

No es extraño que el éxito de radio Universidad de Guadalajara se sustente en la calidad de los formatos, estilos y contenidos de sus producciones. No es extraño que sea una de las propuestas más innovadoras en materia de radio donde su principal eje de producción sea el interés social y cultural, la participación responsable de sus actores y la inversión en la materia prima elemental de toda radio; la persona.

Un bendito entre malditos

2009-03-23T17:51:00.001-07:00

Por aquello de que mi viejo Sabina regresa con un disco… publico este viejo texto…

Próximo CD: JOAQUÍN SABINA está enfrascado en la preparación de su próximo disco. No se conocerá la fecha oficial de salida del álbum hasta que el proceso de composición y selección esté terminado, aunque probablemente sus fans tendrán que esperar hasta después del verano para conocer las nuevas canciones. El artista, que acaba de cumplir 60 años, está siendo muy cuidadoso en la elección final de los nuevos temas porque quiere que el próximo sea "un gran disco"

Benditas sean las raras excepciones,

Los moretones de los vulnerables,

Los labios que aprovechan los rincones,

Más olvidados, más inolvidables,

Benditos sean, benditos sean.

Benditos Malditos. J. Sabina.

¿Cómo podemos olvidar una canción de Joaquín Sabina?, Es una travesía por la infamia. Imposible. Reniego de olvidar a los inolvidables. Desde los años ochenta, las canciones de Joaquín fueron a clavarse como una maldita espina en la planta del pie del corazón. Y duele, y te recuerda que estás más vivo que nunca. Hoy por hoy, Joaquín Sabina, vuelto de un coma profundo, (una isquemia cerebral que casi lo pone fuera de combate) aparece como los grandes, y uno que confía en los héroes, no le queda más que recibir los dones del poeta, de exponerse a sus filosas palabras, manejadas como nadie, y a escuchar sus historias, donde de plano uno pierde el norte de lo que en realidad pasó. En ocasiones, distinguir entre las canciones y ciertas cosas ocurridas entre lo cotidiano es un esfuerzo titánico. Sólo volver la vista atrás, donde ponemos el oído y estamos en mitad de planos y alquimias, de unos mapas que Sabina maneja, como un explorador, en mitad de la nada. Las canciones de Joaquín, abren grandes gajos en el corazón del auditorio y el zumo saltando entre los rincones inexpugnables debilita al público más populachero. Cuando comencé a escuchar a Sabina, era una ave extraña entre un mar de cancioncitas de protesta, trasnochados y cursis vividores de la moda del alternativo. Lo frutal, eje de la canción protesta y la trova nada tiene que ver con la poesía de un Joaquín, considerado el mayor letrista europeo, lleno de visión del mundo, de realidad y certeza. Hay quien dijo que era un majadero y se ruborizaba por escuchar la palabra culo. Otros hablaban de composición musical nula, mientras ni siquiera conocían a los arreglistas. Yo vi a sus detractores aplaudir de pie a un Antonio García de Diego. Pero Joaquín no es un trovador. Y eso pocos lo entienden. Es insultante escuchar la canción de y sin embargo, al estilo de José José, y una mezcla de operación triunfo, entre la penumbra de un bar de la calle Juárez. Horrendo, patético y miserable. Pero la importancia no estriba en hablar de quien la cante, sino lo que es capaz de trasmitir sobre quienes van a oírla. La obra de arte es eso, hablar de una forma de vida, donde las canciones olvidan al interprete y consiguen el rango de himnos.

Malditos sean los tontos con medallas

Los hijos de mamita, los chivatos

Los candidatos (cierra la muralla)

La letra pequeñita del contrato.

Y del coma profundo hasta la superficie, llega con un par de libros y un par de discos. Por fin uno lee a Sabina en el libro ciento volando de catorce para envolverse en un mundo lleno de nostalgias y espejos. De viejos tratados de impaciencia y nuevos cuerpos matizados de sexo, amores al olvido, entrañas de fuera. Y la experiencia colectiva lo hace entrañable, seductor, el viejo bucanero, sus alas en los pies, y una bandera con un par de tibias y una calavera que llevan a surcar mares, a ponerse a arriar la bandera en el Cabo de Poca esperanza. Y esos caminos que no llevan a Roma La habana, Londres, Fez, Venecia, Lorca, Nápoles, Buenos Aires, Sinaloa/ Guanajuato, Madrid, Gijón, Menorca, Ronda, Marrackesh, Lisboa... Cien caminos que no llevan a Roma.

Quitarse el sombrero, aplaudir de pie, Chapeu, maestro Joaquín, Benditos sean los dones que entregas. Escribe Luis García Montero “Hay pocos espectáculos tan emocionantes como la complicidad vital que se da con este peregrino de la noche que ajusta cuentas con el mundo”.

Doble o nada a la carta más urgente/ sin código, ni tribu, ni proyecto/ mi futuro es pretérito imperfecto/ mi pasado, nostalgia del presente.

No tengo más verdad que la que arrasa/ corrigiendo las lindes de mis venas. /por diseñar castillos sin Almenas/ perdí otra vez, las llaves de mi casa.

A los detractores, una pila de cerebro. Después de entregarse al trabajo de poeta, en serio, Sabina no espera a las musas, sino que hace lo único que las excita; escribir. Pegados a la existencia, los versos de Joaquín, siguen una lección de los sonetistas del siglo XVII, surcan cielos, calles, amores y devaneos, regalan paraísos y prometen desatar infiernos.

Vive quinientas noches en un día, /Se disfraza de rayo y de pregunta /enciende al elegir con quien se junta/ la sombra de una mala compañía/ No admite su mester de juglaría/ más balazo que el sol cuando despunta/ Siempre pone un soneto donde apunta/ con el rifle de la melancolía/ por sus canciones cruzan las ciudades/ las historias de amor, las soledades/ Los malditos de buenos sentimientos/ Baudelaire con guitarra madrileña/ Joaquín Sabina escribe lo que sueña/ en la rosa canalla de los vientos.

Luis García Montero

Por si fuera poco, se publica De buena letra, la recopilación de todas las canciones, todas, de Joaquín con apuntes de puño y letra, donde por fin y quitándonos las dudas, aclara que la canción de Quédate a dormir, “nunca me sirvió para seducir a nadie. Me consta que a otros sí. ¡Cabrones! Y la que inspira Caballo de Cartón, se llama Lucía, por citar dos ejemplos. Pero ante todo, la lectura de las canciones como poemas o como pequeñas novelitas donde va arrastrando la capacidad de narrar. Protagonista, secundarios, planteamientos, nudos y el desenlace a escala, provocan en el lecto- auditorio una impresión de haber presenciado un cuento más que una canción. De haber presenciado una cuidadosa telaraña de palabras y ripios tan... sabinianos.

Aparece el último disco Dímelo en la calle y el sencillo de benditos malditos, una misma obra, fraccionada en dos discos, donde se hace patente el poeta, la sencillez y una especie de maduración en varios procesos que ya se han venido gestando desde la noventera física y química. Rancheras, boleros, tecno, rap, tangos, la variedad es la muestra de la maestría. Bienvenido del coma profundo, otra vez a robarnos esos huecos del alma, esos ganchos a la mandíbula que nos hace deletrear: Y aprendí que estar quebrado no es el infierno del Dante, ni un currículo brillante la lámpara de Aladino, cuando me hablan del destino cambio de conversación/.

Es un placer exquisito volver a saber de Joaquín, corregido y mejorado, leyéndolo, cantándolo, oyéndolo. El mejor Sabina, el de siempre.

Y volviendo al inicio ¿Cómo demonios podemos olvidar las canciones de Sabina?

Benditos sean los ceros a la izquierda,

Los que nacieron en ningún lugar,

Los de viva Zapata manque pierda,

Las damas que se llaman soledad

Maldito amor el nuestro si caemos

En la trampa mortal de las parejas

Si queremos querer y desquerernos

Si empezamos el living por las rejas

Etiquetas de Technorati: Joaquin Sabina

Feria del libro en el Palacio de Minería XXX (2009)

2009-03-09T08:14:00.001-07:00

Fue un placer extraordinario presentar el libro Convulso Amargo, de Enrique Rangel, en el marco de la Feria del Libro del Palacio de Minería. Y por si fuera poco, la velada extraordinaria con Fernando Macotela.

Las palabras, las vida y los amigos. ¿Qué voy a hacer con tanta eternidad?

Primera llamada

2009-03-03T10:49:00.001-08:00

La primera llamada…

Memorias de un Excombatiente

2009-02-23T11:45:00.001-08:00

Pronto, por fin la novela de Hortera… va un avance…

Un día quise conocer la verdadera historia de un investigador privado. Me había colmado de historias policiacas, tan anglosajonas que no podía imaginarme la cara de un mexicano en medio de una investigación policiaca. En el directorio telefónico busqué “investigadores privados” y encontré un nombre que me pareció genial. Ramón Hortera.

En principio batallé para marcar el número. ¿Qué demonios le diría? –oiga, quiero conocerlo, porque se me hace increíble que usted exista en este planeta- pero lo que me condujo a él fue una propuesta mejor. Le pediría una entrevista para un diario en el que yo no trabajaba, pero un buen amigo sí. Ernesto Santana. Le propuse realizar una entrevista con un gendarme estilizado, un policía de boina calada, un elemental y extraño investigador privado que me develara los métodos de la extorsión a punta de chicharra y mandoble fino.

Pulsé los números del teléfono. Al otro lado de la línea me contestó una voz encabronada. Raída por las noches de ron. -Ramón Hortera a sus órdenes- dijo, y después del que tal, buenas tardes y mi presentación, le solté a rajatabla mi propósito. Necesito que me dé una entrevista.

Al cabo de unos segundos de silencio, me citó en el café de la Plaza de San Fernando – en el de las sombrillas verdes- dijo y colgó. Tenía cerca de media hora para llegar a la cita.

Caminé cuesta abajo donde el mundo comienza a torcerse. Allí estaba lo que Guanajuato ha dejado de ser para ofrecer un paraíso de guías de turistas y recorridos necrofílicos por las momias. Vendimias de zapatos, calles que se aglutinan, peste de orines, caños abiertos, túneles moribundos. Un cielo petrificado y seco coronaba la tarde. La vida calurosa del verano guanajuatense encendía una lámpara de petróleo, colores ocres, montañas a la media tarde que mueren en el bochorno de la canícula.

Después miré algunas casas coloniales cimentadas en el serpenteo de la calle Juárez. Casas que esperar el cáncer de sus habitantes y morir de lejanía. Casas con balcones cerrados. Casas que bordean el cauce de río de la subterránea. Hombres de pelo largo, piercing baratos, oferta de tatuajes, mujeres prietas de cabellos largos, niños colgados en los hombros de sus padres. Una feria bizarra.

Entré a la boca que arroja al cubo de San Fernando. Atravesé las mesas de los restaurantes, las baldosas asesinas, rotas, naufragué en los pesados minutos que me llevarían al encuentro de mi investigador privado. Como los buenos profesionales, Hortera estaba en el lugar preciso. En la mesa había una caja de Marlboro y un encendor bic. Acababa de encender el tabaco. Me presenté.

Por principio no iba a revelar mi propósito. Era un tanteo especial para jugarme una historia. Pero acabé por darme una buena sorpresa. Hortera es uno de esos tipos que no ríe. Atribulados por el sarcasmo cada palabra era un viaje de doble fondo. De ojos vivos y manos rudas. Tomaba café como si no quisiera olvidarse de una cuba de ron. Comentó que estaba en un programa para dejar las adicciones. Había sido borracho, y como todo buen ex bebedor se desviaba a un terreno acotado por líquidos nobles, la cafeína, el te, las bebidas energetizantes.

Dijo que tenía tiempo de haberse hecho adicto a la cafeína. El café turco era un animal en brama. El expreso era una dama de compañía. El café que servían allí, sabía a garbanzo, pero apenas comenzaba la tarde y no tenía prisa. No trabajaba antes de las once de la mañana. Con lo que respecta a sus asuntos no cogía casos de violación ni de pedofilia porque él era muy pasional. Revolvía los asuntos y esos tipos nomás no. Era la ética. Tampoco aceptaba trabajos de investigación industrial. Bastante jodían los ricos a los pobres como para darles de palos por robarse una chuleta de algún restaurante.

A la segunda taza de café, que efectivamente sabía a garbanzo molido, imaginé los clientes de Ramón Hortera. Hombres grises, cornudos, purulentos, que se anegan con el primer embate de inseguridad. Hombres clamando venganza. Mujeres desvalidas, en el otoño de su vida que dejaron el te canasta por la cama tibia de un buen mozo. Su mirada me caló hondo. Hortera dijo que una entrevista le vendría bien para darse algo de publicidad gratuita, que esas conversaciones siempre eran bienvenidas en una ciudad que no se atreve a contratar servicios profesionales de un investigador, pero lo que más le había llamado la atención, por lo que había aceptado la entrevista era para proponerme realizar una historia. Una historia tan cierta que tenía que contarla de alguna manera.

-Un día me llamaron para asesinar a un poeta. Un hombre al que le cortaron la cabeza de un machetazo y lo dejaron a la mitad de un callejón. – Debo confesar que su sangre era un río de hielo que navegaba por las venas. Extendí las cejas dibujando un rictus de espanto. Y Hortera miró el terror en mis ojos, un camino por el que debía andar, a pesar de que no quería hacerlo. Lo macabro del hallazgo había sido una noticia poco investigada, hecha con alarde en los pasquines de la nota roja. Mi mente quería hallar esa información del descabezado pero era insuficiente el dato y la anécdota para hacerme una idea con mayor profundidad.

Más que haberme sentado en la mesa de un investigador privado, me había metido dentro de una historia y mi personaje bebía café como si fuese lo único que se bebiera en el mundo. Me había sentado a la mesa de lo que conocemos como un asesino. No tenía idea de todo aquel mundo donde los perseguidores y los perseguidos andan por una alfombra de penumbra. Andan en la calle como cualquier otro que va al mercado a comprar aguacates. Ninguna clasificación de Robert K Ressler se aproximaba a un asesino en serie con licencia de la marca de Hortera, es más, ni siquiera lo hubiera pensado.

Un año de Ficcionalia

2009-02-17T08:18:00.001-08:00

En este mes cumple un año este blog, que con discreta presencia no ha roto ninguna marca, no es el más popular, ni el más buscado por google, no ofrece dinero, no tiene reservada una egoteca particular, no ha dado muestras de ponerse a la vanguardia literaria, no tiene pies ni cabeza, no se publica constantemente, apenas mi irresponsabilidad lo mantiene a flote para decir unas cuantas cosas que no se deben decir en el universo de lo políticamente correcto. Un año ha corrido desde que me inicié en la blogosfera, como un explorador.

Ficcionalia debe su nombre a un libro que escribí cuando nació Natalia, mi hija mayor, y lo escribí motivado principalmente por heredarle el gusto de la lectura, los libros, la fantasía y las posibilidades de trascendencia por la vía de la literatura, los libros, el conocimiento.

El libro Ficcionalia es el sitio donde van a parar los personajes, las atmósferas, los sitios, los perfiles, las historias de los libros que no leemos o que dejamos de leer. Es una aventura de reencuentro y posibilidades de animación a la lectura y todas las bondades que pueda tener el acto mismo de la leer. ¿Buena idea? No sé. El halago en boca propia es vituperio, la cosa es que a mí me gusta, y en los últimos 35 años sólo he hecho cosas que me gustan.

También me motivó el estado terminal de la imaginación a causa de un cáncer que ha ido destrozando muchas de las posibilidades de este mundo: la soberbia realidad. Ver con desencanto que quienes toman la batuta de nuestras instituciones culturales, sociales, políticas han pactado como apóstoles del trapicheo y la metodología del lugar común, para ir reduciendo posibilidades de creación. Misma forma de tratar los problemas: mismos resultados, mismas quejas, mismos ayees, mismos candidatos, mismos partidos, mismos asuntos, misma política y pocas ideas.

Sin embargo este blog, trascendió a la adultez. Es mi Ficcionalia, el lugar donde llevo las cosas que no quiero pasar de largo y las encierro en este sitio. Un coto públicamente privado.

¡Un año y salud!

Promover la lectura

2009-02-02T12:21:00.001-08:00

Algunas campañas y programas para promover la lectura. ¿Si se puede?

Y más ideas… Miren esto, buena, muy buena idea.

Si, si se puede, nomás hay que mover el polvo de las autoridades caciquiles culturales de Guanajuato. Los reptiles y la fauna nociva. Eso, no se puede. Como dijo Denise Dresser; Y EL PROBLEMA SURGE CUANDO ESE MODELO COMIENZA A GENERAR MONSTRUOS; CUANDO ESE APOYO GUBERNAMENTAL A CIERTAS PERSONAS PRODUCE MONOPOLIOS Y OLIGOPOLIOS QUE YA NO PUEDEN SER CONTROLADOS; CUANDO LAS “CRIATURAS DEL ESTADO”-COMO LAS LLAMA MOISES NAIM- AMENAZAN CON DEVORARLO… MEXICO NO CRECE POR LA FORMA EN LA CUAL SE USA Y SE EJERCE Y SE COMPARTE EL PODER. NI MÁS NI MENOS.

El amor de Hortera

2009-01-12T14:06:00.001-08:00

Marlene; rubia oxigenada, mesera de rompe y rasga, uñas pintadas con margaritas y boca de fresa, nació en León de los Aldama, una noche de San Arcadio, justo en la cabañuela de invierno.

Según decía su padre, nació con el corazón frío y las manos calientes. Su madre murió cuando ella cumplió su séptimo aniversario a pesar de haber peregrinado hasta el Tlacote para beber agua milagrosa, pero el cáncer fue implacable. Desde entonces no cree en brujas, ni en limpias, ni en hechiceros. Es atea ortodoxa. Cree en el dinero rápido y fácil. Es directa y dura, sin complicaciones. Lo bueno es lo bueno.

Conoció a Ramón Hortera en una redada nocturna. Apenas tocó sus manos ardientes para cerrar las esposas supo que su suerte estaba echada. Marlene… y sucumbió a la poesía que robó de un poeta muerto.

tus pupilas caóticas y hurañas

destellan cuando escuchan el suspiro

que sale desgarrando las entrañas

y mientras yo agonizo, tú sedienta,

finges un negro y pertinaz vampiro

que de mi sangre ardiente se sustenta

Los versos de Ramón Hortera

2009-01-09T08:37:00.001-08:00

Ramón Hortera: Investigador Privado.

Tomado de su libreta de apuntes, donde subraya al autor como Efrén Rebolledo. (Desconocido en las clases de literatura) este poema extraído del la mochila de mezclilla de un poeta asesinado a tiros, antes de echarlo a la fosa común.

El Vampiro

Ruedan tus rizos lóbregos y gruesos

por tus cándidas formas como un río

y esparzo en su raudal, crespo y sombrío,

las rosas encendidas de mis besos.

Querido 2009

2009-01-04T08:21:00.000-08:00

Este es un mensaje que recibí de mi querida amiga Maite, y que sobran los comentarios...

Parece que para sobrevivir a este terrible monópoli en el que nos han “metido” a jugar los fuertes capitalistas del mundo, lo único que podemos hacer es realizar movimientos, pequeños movimientos alternativos que en conjunto podrían quebrar sus reglas. Para ello requerimos conciencia, voluntad y deseo absoluto de ser libres. Me explico, conciencia para saber que puedo parar el juego, voluntad para mantenerme fuera de ello y deseo de saber que mis acciones dependen de mí y me hacen libre. Los invito a dejar de comprar lo innecesario, a buscar recursos alternativos que no contaminen tanto al planeta: compren bolsas verdes para ir a la compra (de tela o material resistente), instalen paneles solares en sus casas, planten cuantos árboles y plantas quepan en sus hogares, separen la basura, compren más en el mercado que en el supermercado (eviten los empaques), reusen la ropa y no compren moda de baja calidad. Ese es el mejor legado que podemos dejar a las siguientes generaciones: nuestro actuar adulto, responsable.

Mucha salud: coman bien, mucho ejercicio, medicina alternativa, mucho optimismo, muchas risas.

Prosperidad: más entrada de recursos, menos consumo, más ahorro.

Felicidad: conciencia, libertad, solidaridad (comprométanse con un pequeño proyecto solidario) amigos, familia amorosa y muchos viajes (aunque sea a nuestro barrio).

Viaje

2008-12-01T12:39:00.000-08:00

Dos de la tarde. En el camino que lleva al Mineral de la Luz se despierta un capullo de aire muerto. Por alguna razón decidí ir a buscar los vestigios de las historias familiares, los orígenes de mis ancestros, los andamios de mi memoria. Contaba una tía abuela que el Mineral de La Luz sufrió de una maldición de un monje. En este lugar no quedará piedra sobre piedra. Las llantas de la camioneta arremetan contra piedras flojas. Es como patinar en hielo. Los cerros pelones, quemados por el frío arrojan la increíble historia de que alguna vez ese Mineral tuvo un auge y una bonanza minera, lo cierto es que nada queda para demostrar la galanura. El camino cinerario se levanta entre polvaredas de otros autos que viajan a las minas adyacentes y se extravían en las laderas de la sierra. El viajero sabe que viajar es un naufragio por las cavernas de uno mismo. El turista visita lugares.
Al cabo de media hora aparece por fin la desviación al Mineral. Hundo el acelerador para acercarme a la mancha de adobe. Cuando llego a la calle principal algunas casas de factura popular llevan una línea paralela a otra dimensión de tiempo-espacio. Ya en el centro del poblado, un viejo vende discos piratas, en otra esquina hay vendimia de cueritos y demás ácidos estomacales. Dos locos vigilan la entrada a la iglesia, uno se contonea libremente y el otro está asido a una silla de ruedas y sólo hace una seña con la mano pidiendo dinero. Un grupo de siete muchachos con gorras de raperos y pantalones enormes rodean un viejo auto blanco. Lo demás es el silencio. Las casas centenarias no quieren caerse de tiempo. Como si supiera que hablo de él, un hombre se acerca para negarme mi derecho a retratar la plaza. Me niego a obedecerlo. Pero consigo un aliado. Le digo que buscaba la casa principal de mis ancestros, pero parece que todo está en el olvido. La abuela contaba de una construcción llamada la Primavera pero ya todo se ha muerto. Descubro que son recuerdos de difuntos, historias de un baúl sin fondo. Hay una muerte histórica del Mineral de la Luz y advierto una lápida. No hay viejos. No hay historia. Todo ha quedado en las narraciones de quien se fue al norte y regresó al pueblo para volver a contar sus propias memorias.
Subo a la camioneta y escapo del poblado. Siento que detrás, sólo quedan fantasmas y que a las seis de la tarde, cuando quede el cielo rojo, el Mineral de la Luz desaparecerá del mapa sin quedar piedra sobre piedra.

Notas sueltas

2008-11-18T09:07:00.000-08:00

Continúa con tu búsqueda, olfateando, sintiéndo. En algún rincón de la infancia dejamos arrumbados los sueños para entrar en la vida con la regla y el número exacto; nos quedamos con la norma y sin el calor del nido que le pone alas al ensueño poético. Imprime, cuadro por cuadro, Jacquot de Nantes, arabescos de infancia en tu película virgen.
La cuestión no está en atinar, sino en modificar la mira.
Cristian Jean.

A punto estaba de romper estos apuntes de juventud. Allá por el principio de los años noventa, en la escamada tierra de nadie. Cuando vivía en León y el acto de escribir me causaba angustia, nieve, desolación. Cuando lejos de un juego amable, era una terquedad que aprieta las manos, lo difícil era entonces escribir un texto fácil. Me deslumbraban con singular alegría, los libros que entonces apresuraba por terminar, los autores que no conocía, los Borges, los cortázares, el amado Vargas Llosa que se desplazaba por las tierras de la literatura como un pez en el agua. Sencillez, sencillez y sencillez. Como un mártir de diccionario apuraba a encontrar las palabras en desuso, buscaba también la precisión de lenguaje, del contenido, de la filosofía. Desenmarañaba mi mundo de preguntas, de los viajes a la tierra ignota de la hoja en blanco. Si me propusiera a cuantificar las noches en vela tratando de revelarme contra el lenguaje, contra las dificultades de los argumentos o las vicisitudes de los dormilones talleres de literatura, contaría en mi existencia con una larga noche a pie del cañón. La piel crepita y uno no sabe donde comienza a desenfadarse, la juventud es un enfado, una toma de consciencia, unas ganas de transformar, de crear de perder y volver a perder. La rebeldía no logra extraviarse, hace apenas unos siete años de eso, cuando de manera arrabalera me entregaba a los lujos humildes del escritor, de un escritor anónimo (¿hay acaso otra condición?). Vigía y oyente, mirón pasivo y escuchador de historias es la constante de lo que escribo. Una vez me dijeron que fuera prolífico. No es así, la pena todavía me hace un poco cobarde, mi desorden, mi molicie, hacen que escriba cuando sólo la mano puede dejar escribir a uno. Prolífico, creador, no creo en atinar al blanco, sino en modificar la mira.

Archipiélago

2008-11-11T06:47:00.000-08:00

Ahora recuerdo. Una tarde el mar estaba en mi habitación. La marea aun baja. Hombres a la deriva, empeñados en nadar hasta la única tabla de salvación, un madero podrido en el que me asía fuertemente para no descender a los infiernos. Los hombres peleaban un lugar en el metro y medio de larguero. Mi corazón indecente no quiso echarles la mano. -Ora, perros, a nadar-. Grité. El azar llevó un tifón embravecido para sacudirme del madero como un toro al jinete. Cuando una ola cambió mi posición. Estaba nadando en aguas profundas. Los hombres dieron unas fuertes brazadas y llegaron al madero. ¿Quién es el perro? Dijo uno. Mis piernas flotaban entre la densidad marina de la habitación. Una lámpara de mesa pasó flotando a un a lado. Si no muero ahogado, muero electrocutado. Llené mis pulmones hasta el máximo para luego sumergirme al fondo gris. Abrí los ojos. Mi cama, estaba tendida. El closet cerrado. No había otra cosa que flotara. Perdí el minuto de oxígeno haciendo malabares para hundirme bajo el agua. Regresé a la superficie. Un sol entraba por las ventanas. Los cadáveres de mis oponentes los hallé flotando de “muertito” entre la marea de aguas vivas. Llegué hasta una isla, cerca del sofá cama, y estiré todos mis músculos para rendirme en un sueño donde me veo escribir en piyama un maldito blog que nadie lee.

Autorretratos al portador

2008-10-28T09:54:00.001-07:00

Una columna, los jueves, en el periódico Milenio

Momo

2008-09-26T12:59:00.000-07:00

He descubierto que los índices de lectura se basan en un círculo donde no entro porque me imagino más populachero. En la calle me increpó un tipo de calva oscura. Rasgos otomíes. Intérprete de música prehispánica. Vendedor de saldos musicales. Callejonero. Luego nos tomamos un café me dijo, porque tengo que hacerte una crítica. Dijo como si echara una lápida a mi orgullo. Pero pudo más mi intriga. Cargaba con mi perro Momo. Un cachorro Puig con hiperactividad y sobrepeso que no sabe andar con cadena. Apreté a mi perro para enfrentar al crítico literario. Mi perro y yo le plantamos cara. Hace mucho que no me enredo con directores técnicos de banqueta, o críticos anónimos de baratijas de periódico. Dime de una vez (porque no iba a invertir un café con sus dos horas en escuchar algo que acabaría en dos minutos, es tan corta la vida para gastarla en chismes) Momo se retorcía porque deseaba irse a la casa. -Es que es referente a tu último trabajo. Con un demonio-pensé-, ya dejé atrás la radio y las cortes universitarias, así que en cazo cerrado no entran marranos. –Después de cinco meses es con coraje- No no, tu último cuento. (Bueno, la verdad es que tengo esperando que me hablen de la editorial la rana porque canalicé dos libros para dictamen desde enero, pero como es de esperarse, primero nació mi hija, que un dictamen y un seguro no de la editorial. Entonces como no he publicado un carajo, no sabía qué trabajo iba a ser criticado, pero insistió en hacerme la diatriba. Momo se calmó así que nos esperamos a que brotara la verdad del músico.
El que publicaste en un fansin del instituto cultural de león. Lo de fansín lo dijo con odio. Con crítica abierta. -Es que últimamente se escribe como muy vulgar. Como que, si muy vulgar. Muy real. No sé.(Si no sabes no critiques). Ahhhh. Entonces, ¿Te parece que escribo vulgar porque escribo nalgas? ¿Tú no tienes? (Momo se inquietaba, lo veía alzando el belfo, olisqueando la rabia del músico, la envidia en las rocas)- No, osea, es que. Bueno. Tenemos que tomarnos un café para poder decirte (no entiendo por qué el café cambiaría las cosas, o aclararía su crítica literaria). – No dime- insistí- Es que utilizas un lenguaje muy elevado (me caí de la nube en que andaba pero Momo me rescató) muy como para presumir que sabes- dijo para llamar mi atención. (Quiso que me portara cristianamente y adoptara mi pose de humilde para decirle que no, pero Momo entiende lo que escribo. El sabe que existen las nalgas). Bueno. Pues si existe una palabra que no esté en el diccionario entonces sí, admito un error. Sin embargo, mi propósito es que escribo para incordiar. Me place tu cara de ídolo otomí cuando no hallas las palabras para aterrorizarme, cuando no puedes interpelar una estructura narrativa, cuando un cuento es sólo eso, un cuento. Es mío. Me gusta. El problema que lo hagan los críticos y los estudiosos de la lingüística, de la lengua y de la academia y es lo que me representa una de las 2567 cosas que no me importan o no valen la pena. Momo quería largarse.Si con la crítica iba a pensar que no escribiría nalgas, pues nalgas. Momo estaba harto. Inquieto. Quería saltar al piso y alejarse. Bueno, me voy. Momo tiene hambre. Eso si me importa. Momo me entiende.

Lobo Antunes Premio FIL 2008

2008-09-08T19:12:00.000-07:00

“Lo más importante para mí es escribir”, António Lobo Antunes
En un enlace telefónico a Portugal, el ganador del premio FIL de Literatura manifestó la alegría de volver tan pronto a Guadalajara

Ha recibido más de seis premios este año, es uno de los autores portugueses más traducidos, y hoy ha sido reconocido por la aportación de su obra a la “profunda reflexión sobre la experiencia interna de los seres humanos”. António Lobo Antunes, quien recibirá el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances, habló sobre la alegría que le produce volver a Guadalajara: “Desde hace dos años que fui me trataron con mucha ternura y generosidad. Me causa mucha alegría tener la oportunidad de volver tan pronto a esa ciudad”.

Desde su estudio en Portugal, Lobo Antunes, quien ha sido varias veces candidato al Premio Nobel de Literatura, sostuvo un diálogo vía telefónica con los miembros del presidium y los periodistas asistentes. “Juan Rulfo es uno de los autores latinoamericanos más importantes de la literatura contemporánea”, dijo “por ello es un honor muy grande recibir un premio con el espíritu de este escritor mexicano”. Sobre su oficio como novelista señaló: “lo más importante para mí es escribir. El problema para mí siempre es escribir, escribir siempre es muy difícil. Por muy innovador que seas, no eres más que un pobre hombre luchador”.

Durante el diálogo tocó también del trasfondo de su obra, en donde el dolor que ocasiona la guerra es un tema recurrente: “Las guerras son lo más terrible. En una guerra nadie sale ganando. Estuve en la guerra cuatro años y perdí varias cosas, a la hermosa gente de mi batallón. En combate perdimos 150 muchachos, eso no es ganar nada. Mi hija mayor nació cuando estaba en la guerra y no la conocí ni estuve durante el embarazo de su madre”, relató el creador de novelas con temas como la muerte, las crueldades humanas, la dictadura que vivió su país, Portugal.

Durante la conferencia de prensa Raúl Padilla, presidente ejecutivo de la Asociación Civil que otorga el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances, destacó que ésta es la primera vez que se incluye como candidatos de este premio a escritores que se expresen en lenguas cuyo origen es el latín y no sólo autores iberoamericanos y del Caribe, como se hacía hasta el año pasado. Padilla también agradeció a todos los miembros de la asociación que hicieron posible aumentar el monto del premio a 150 mil dólares.

Sara

2008-09-04T10:22:00.001-07:00

“Los amigos no son los que queremos que lo sean, sino los primeros que están allí.”

Hace apenas una semana, Sara llegó a este planeta tierra. Me dio a luz. Empeñada en habitar con terrícolas de todas las clases, de todas las raleas, de todas las formas, ha hecho de cada minuto de su existencia una experiencia de vida. Empeñada en conocer este mundo, que sin ser el ideal, puede ser hermoso, me dio la luz. Sara tiene apenas ocho días de habitar el planeta y ha tenido que luchar contra viento y marea para quedarse, para escribir su historia. En el vientre de su madre le prometí otra cosa, le hablé de su familia, de su hermana, de su casa, de su perro. Le dije que la pasábamos bien. Que una vez que llegara, nos divertiríamos como enanos, como gigantes, como niños. Que sólo se trataba de que asistiera al momento de su nacimiento.
Ha surcado una semana con suero, enfermeras, hospitales solitarios, sondas, los pasillos héticos, las enfermeras vestidas de color pastel, los médicos y su palabra preferida “estable”, los rincones de la desesperación, antes de conocer los brazos de su madre. Ha aprendido, así, de pronto que en este mundo hay que pelear, que hay dolor, que es cruel y no tiene piedad. Ha luchado contra todo y contra todos; cada respiración es una gran victoria, cada movimiento ha sido un salto mortal.
Había pensado narrarle todo lo que vale la pena para que no desista en la lucha, llenarla de consejos paternales que mostraran el camino, sin embargo, hoy, un bebe de sólo ocho días de nacido me enseñó, mientras la cargaba, que la vida es esperanza, es lucha, es coraje, es no rajarse. Me dejó mudo.
Gracias Sara, me diste a luz.

A veces es lento

2008-09-04T08:41:00.000-07:00

Con su pan se lo coman

2008-08-25T19:14:00.000-07:00

No me hago ninguna idea mesiánica de la literatura ( ...) pero sigo creyendo con Rimbaud que «il faut changer la vie», que hay que cambiar la vida.
Julio Cortázar

Me rajo con el esplín. Lo que esputo es por mi expectorante. Lo demás son ideas de espetaperro. Así que espeto por la pluma para dejarlos colgados en la espetera. El espejismo de idear en los teatros da una espibia al espichar las anécdotas de lenguas espinescentes. Así que prefiero espolear a los esporádicos de la cultura para evitar los esperpentos futuros./ RGM.

cineastas

2008-08-19T08:14:00.001-07:00

Existen tres nombres en el ámbito local de la producción audiovisual que no hay que perder de vista. Amat Escalante, Arturo Chango Pons y Rolando Briseño. A ellos los une, en principio, el placer estético por las imágenes, el acto íntimo de narrar con el lenguaje audiovisual, pero también los une la indiferencia y el abandono de las instituciones del gobierno estatal.
El último proyecto de Pons era “la brújula la lleva el muerto”, un largometraje que promete, pero que no se ha logrado gracias a los nulos apoyos a producciones mexicanas y los nulos apoyos a los proyectos locales. Paradojal. El estado de Guanajuato mantiene una dirección de filmaciones que sirve para... ¡Hacer un festival A.C! El Chango es uno de esos directores de cine que indagan en lo oscuro, que en su búsqueda constante plasman elementos políticamente incorrectos y ricos en expresiones artísticas. Amat Escalante se arrojó a Cannes en 2005 con la película “Sangre”, sin apoyo de gobierno alguno lo que le dejó un premio de la crítica especializada en Francia. El apoyo discreto para esta producción lo consiguió con recursos holandeses. En el caso de Rolando Briseño, un estupendo documentalista, que fue condecorado con el premio ATEI (Muestra Iberoamericana de Televisión y video educativo, científico y cultural) en 2005 y el documental Manos Guanajuatenses, también un reconocimiento iberoamericano, ha sido condenado al ostracismo y quizá a la censura, gracias, por supuesto a sus superiores.
Pero la falta de apoyo a producciones cinematográficas no es nueva, se conjuga con la política metrosexual de las autoridades culturales en la región, quienes dictan los proyectos de la moda culterana que a ellos les place y el encumbramiento de falsos profetas. Ninguna entelequia cultural ha reparado en apoyar a los talentosos cineastas a pesar de los blasones con los que cuentan; una larga lista de producciones, reconocimientos y experiencia a nivel internacional no bastan. ¿Qué basta? ¿Llenar el formulario?, ¿el manual de procedimientos?, ¿Checar la tarjeta? Basura.
Como varios proyectos nacionales, los vergonzosos resultados en materia de educación y deporte, se suma, al parecer a la lista de fracasos, la responsabilidad de los dirigentes para generar y apoyar a guanajuatenses, a expresiones artísticas, a propuestas culturales, sin embargo se decantan a promocionar sus proyectos, a domar la expresión, a poner puertas al campo. Si un proyecto no encaja en el manual de cultura o en la moda que intentan colocar en el mercado de las cifras, nomás no hay apoyo.
Parodiando a Eduardo Galeano, podemos decir que en el mundo de la cultura, es un mundo al revés; castiga el trabajo, desprecia la honestidad y censura al arte en pos de sus políticas para la cultura. Los nombres de los emigrantes culturales son muchos. Demasiadas puertas cerradas en el ámbito local, lo que empobrece el capital intelectual de un pueblo. Y eso nos empobrece.
Se sabe, el apoyo para estos jóvenes cineastas vendrá de fuera o no vendrá.

Joanic Linea 4

2008-07-09T14:34:00.000-07:00

Entrar al metro es introducirse a un dragón que serpentea por la ciudad. Bajé la calle Alzina, esquivando orines de perro y cajas de basura a un lado de los enormes basureros escupiendo sus vísceras. En Encarnación giré rumbo a Joanic, contando sus muchas peluquerías y los supermercados hasta embonar mi brújula en la avenida Escorial, llena de zumbidos de motociclistas retrasados y más orines de perro. Crucé la calle en un paso peatonal hasta hundirme en la boca del dragón amarillo. Joanic. Línea 4. La oscuridad de los túneles me asombra. Parece que saldrá cualquier cosa menos un tren. No hay televisiones que ofrezcan el servicio meteorológico y sólo está una enorme máquina de dulces y refrescos. Ella y yo. En la penumbra de una espera que paulatinamente va haciéndose macabra. No tenemos otra alternativa. Le advierto que voy a introducirle una moneda y le ruego que no me robe. Que funciona. En Barcelona casi todo funciona. El tiempo tal vez tenga un cierto retraso, pero las cosas funcionan. Meto la moneda y hace un ruido como de cadenas que se arrastran. Oprimo la elección 25. Un jugo de naranja. Algo mejor que estar en ayunas y enfrentarme al dragón que está por llegar. Comienza a retorcerse un coleteo del dragón. Viene en otro sentido, como haciendo zigzag y se acomoda para darme la cara. Tomo el jugo y no hay más valientes que desciendan a este pequeño infierno. Seguimos solos la máquina y yo, que me entrega el jugo luego de soltarlo con un resorte. El suelo se cimbra pero no puedo verle la cara al dragón enfurecido. Una estela de su ronroneo deja ver la parte posterior de la cola que se marcha en otra dirección mientras se oculta entre los anuncios de los viajes al caribe y una enorme playa de aguas verdosas.
Entiendo que viene de regreso y me acomodo para enfrentarlo. Veo a lo largo del andén mientras la máquina suelta un chiflido largo como una señal de apoyo. Aprieto en mi puño el envase de jugo. La tierra tiembla y estoy seguro que me vendrá a retar, vendrá por mi a succionarme entre uno de sus miles de poros que se abren y absorben como ventosas a los valientes que lo retan. El asalto está próximo y corren en grandes pesuñas que agobian la espera. Corre como si una estampida de caballos estuviera suelta. Alcanzo a ver el rostro. Tuerto quizá por las mil batallas entra despavorido y chillan sus patas, frenando, casi me olvida y para de súbito, casi he olvidado su cara porque apenas lo vi unos segundos. El cuerpo se extiende a lo largo para vomitar otros valientes que apenas se tocan, y salen huyendo despavoridos de sus intestinos.

Ganar premios

2008-06-09T09:03:00.000-07:00

Hace unos días un amigo ganó un premio en materia de diseño. Los premios siempre son una revelación de otras instancias que uno ni se imagina. Lo que arranca un premio no es, como podría pensarse, admiración, sino un cultivo verde llamado envidia y por ende un puñado de malas miradas. Los que pierden, se multiplican y se unen. Se amotinan en la mediocridad. Su lengua se convierte en un flagelo que sacia la impotencia del perdedor.
Cuando era joven, decidí concursar en un premio de cuento que organizaba la Ibero, el periódico Am y el Estado, le llamaron Efrén Hernández. Cumplí con hacer lo que para mí era la obra ganadora. Un cuento lleno de drama, de "prosa poética" y esquemas barrocos que prometían ser infalibles (pensaba, si con esta obra no gano, de verdad que serán muy estúpidos, está vendido o de plano no sirven para nada) de verdad que se me iba la vida en ello. Una vez que entregué el original y las copias (entonces si era original, porque se hacía a máquina de escribir y hoy siguen solicitando ese punto en las convocatorias) salí del lugar como un auténtico ganador. Eso resolvía mi pertenencia en el tema de la literatura. Pensé que lo mejor sería obviar el espectáculo y que de una vez me dijeran que era ganador. Sin embargo, tuve que esperar cerca de tres meses para conocer el resultado. Tres meses en los que contaba cada uno de los días como si pesaran demasiado en mi existencia. Tres meses en los que soñaba tirar un discurso a los medios de comunicación acerca de mi obra. Fue una temporada llena de ansias y de conjeturas acerca de mi vida como ganador de concursos, pero sobre todo, como si eso pudiera hacerme valer como escritor novel de 18 años. Y una vez ganado el concurso, lo demás sería miel sobre ojuelas.
Fue una mañana lluviosa la del día esperado. Desperté antes que abriera cualquier puesto de periódicos. Las calles estaban mojadas pero hacía calor. Una anciana en la esquina de la Monterrey, cortó con una navaja el ato de periódicos y se esparcieron como una baraja sobre el piso. Cuando tuve el ejemplar en mis manos, las piernas comenzaron a temblarme. Leí lo que pude hasta que llegué a mi departamento. Todo fue confuso. No hallaba el maldito recuadro donde me encontraría como ganador. Revisé la fecha del periódico. Estaba bien, coincidía con la publicación de resultados. ¿Y mi nombre?
Sentado en el desayunador, encontré un cuarto de plana del diario que contenía el resultado. Una miserable viñeta con el nombre del ganador que no era, por supuesto, yo.
La soberbia de escritor joven pasó a ser una lágrima. Estaba acabado. Fulminado. Jodido. Yo no era el ganador de el superconcurso.
FRAUDE. COCHUPO. TONGO. Funcionarios vendidos. Caciques culturales. Hijos de puta. Los mismos de siempre. Acababan de desdeñar a una promesa. No comprendieron el texto.
Luego de que se me pasó la fiebre de la derrota vino una depresión pos parto. Estaba decidido a dejar de escribir. Pero tuve un encuentro con un maestron a la entrada de la UIA; Agustín Cortés. Le conté la derrota, y el me dejó echar la rabia. Cuando terminé me dijo que los concursos literarios son una rueda de la fortuna. Que un escritor no escribía por ganar un concurso. Escribía porque era su naturaleza.
Aliviado, entendí el tema de los concursos. Ganar es un viaje. Ganar es entender que tienes menos amigos de los que te imaginas, más enemigos a los que les has dado la mano. Ganar es entender que hay muchos perdedores, que actúan como perdedores y viven como perdedores. A pesar de que perder es sólo hacer el intento y volverlo a intentar en otra ocasión.
A mi amigo Edgar le deseo enhorabuenas. Ganó y punto.

Tarea

2008-05-07T08:56:00.000-07:00

"Comienza haciendo lo que es necesario, después lo que es posible y de repente estarás haciendo lo imposible"

Cumplir 35

2008-04-05T20:53:00.001-07:00

Un buen día se pierde el coraje de seguir sin proponer nada; de linchar al tedio, de violar al hastío, de cortarle la cabeza al marasmo, andando por la ruta de las nimiedades casi ordinarias. Vuelve uno la cabeza y estás siguiendo por la línea que antecede un extraño maremoto de vueltas a casa, y la vida sigue. La adrenalina se desata igual que los nervios, igual que una avalancha de espasmos y cortocircuitos para detener, nomás un poquito, la vista en el espejo. Es la hora. Ha llegado el momento, te dice el menda del espejo. Y al bajar la escalera dentro de la mirada se cruzan personajes, cuentos colgados del perchero, convocatorias de palabras, historias al borde de una taza de café... irremediablemente acabo por escribir, por reescribirme. Me ruborizo si alguien elogia mis textos. No escribo para nadie. Así veo las cosas, y mis pudores van revolviéndose en una mezcla del malabarismo y deseo.
Cumplir 35 es cuando te haces más chavo y te dicen señor.
Los amigos insisten en que publique, y aseguro que con eso no me querrán más, pero advierto una complacencia con el gesto. Una especie de arritmia al iniciar el complot contra todo aquello que sea antirrevolucionario, burocrático, mediocre... ¿Voluptuosidad de la vanidad? (parodiando a Girondo) Los que me conocen saben que ese tipo de vanidad no me enamora. En otros casos terminaría por cremar todos los textos. Guardarlos en el cajón del escritorio y mandar al demonio a los editores que he visitado. ¿Fin de mi confianza? ¡Diablos!, no, rotundamente no.
A los 35 lanzo la piedra y enseño la mano. No renuncio a mi derecho a renunciar.
A los 35 ya han pasado algunas historias y entiendes que no regresas ni un centímetro a la vida que viviste. A los 35 eres otro sin dejar de ser el mismo, lo que cuesta es entenderlo.
A los 35 puedo decir que me gusta el cine de Fellini, de los hermanos Cohen y también Spielberg. El fútbol soccer, y limosneo como Eduardo Galeano, una buena jugadita de futbol de cualquier equipo; el box, los gadgets y los juegos de video; el café muy cargado, el tinto y el ron, la música de Sabina (toda) el aroma de los libros, los artículos de papelería, pintarrajear las orillas del papel, la tinta, las antigüedades, las charlas de café, de ron, de tarde o de noche.

A los 35 no hay mejor estado que la paternidad; adoro a mis dos mujeres (la madre y la hija) y de antemano al que viene en camino. Ser padre a los 35 merece atención aparte porque revela que la vida se pasa de bendiciones.

No me gustan los perros falderos, los alacranes, las víboras, los trajes, los zapatos de vestir, los antros, la música tecno, el tequila, los conglomerados, la comida rápida, el pepinillo, las filas largas, los chats, las cumbias, los cuartos de hotel sin ventana, las carreteras rectas, los Ababoles.
A los 35, sabes con quien contar, y sabes que los amigos, son los que resistieron la batalla del tiempo y por lo menos te hicieron llegar un correo. A los 35 los que pensabas que eran enemigos, son apenas niños que se orinan en los calzones, y prefieres elegir a oponentes más dignos. A los 35 eliges a tus maestros y con suerte, los haces tus amigos.
Me gusta Jorge Ibargüengoitia, Mario Vargas Llosa, Julio Cortázar, Rulfo, Paz, Francisco Hinojosa, José Rubén Romero, Martin Amis, Bukowski, Calvino, Antaki y las poesías de Oliverio Girondo. No me gustan Lezama Lima, Zola, Juan de Dios Peza ni los poetas vanguardistas que usan las palabras como comunicados militares. No se diga si lleva el lema "basado en una historia real"
No me gustan las novelas donde en la contraportada aparecen las palabras, maravilloso, mágico o mítico, me parecen soporíficas.
A los 35 te das cuenta que hay dos cosas importantes, una es vivir y la otra, no recuerdo.

Una de radio

2008-03-20T19:48:00.000-07:00

Los retos de la radio cultural

Cuando el siglo XIX se extinguía, entraban en vigoroso proceso de desarrollo las tecnologías que conducirían a crear la radiodifusión. Desde entonces, la radio ha visto cómo las energías productivas y analíticas aplicadas en el campo tecnológico han sido superiores a las invertidas en su dimensión artística y cultural.

En el campo de la comunicación vemos el espectro radial inundado por medios comerciales, lleno de telebasura, de radio basura; basta con girar el dial y podemos escuchar el maltrato al idioma, las cacofonías llenas de insultos, la retórica de la estulticia: tan sólo en el estado de Guanajuato contamos 52 radiodifusoras y apenas, dos radios eminentemente culturales.
Tal vez el empobrecimiento espiritual y cultural de los hombres y de sus relaciones resulte producto del debilitamiento de su lenguaje. O, quizás, esta desvitalización expresiva sea la consecuencia de aquella declinación. Ya algo se perfilaba cuando los poetas del hippismo aseguraban que el mejor poema era “una página de papel en blanco”. Probablemente los alcances de semejante reducción queden más claros si comenzamos a advertir que lo que está en riesgo de empobrecimiento no es únicamente nuestro lenguaje, sino nuestra facultad de expresión lógica y capacidad de sentir el mundo.
En este escenario, podemos advertir que la palabra es el motor de toda radio. El principio rector es el social. El eje principal de todo medio es la cultura. Resulta absurdo comprometer de otra manera las funciones de la radiodifusión. Guanajuato, se cimienta dentro de un marco democrático y de libertad, donde sus espacios de expresión lo solidifican, lo muestran, lo cuestionan, pero también lo hacen fuerte. Su cultura, su dimensión artística y la riqueza de su espíritu constituyen el envión de su fuerza para consolidar la suma de grandes experiencias y apoyos conjuntos.

El último quinquenio del siglo XX ha colocado a los medios de comunicación en un escenario muy nuevo: repleto de satélites de comunicación, de fibra óptica, de información digitalizada, de computadoras personales cada vez más potentes, de realidad virtual; y una enorme explosión de comunicación audiovisual. Naturalmente, no es que cada una de nuestros medios haya entrado en la sociedad de la información y disponga y utilice todos los nuevos recursos que ésta ofrece.
Obviamente, no es ese el caso, pero lo que es indiscutible es que el entorno de los medios( y esto en casi cualquier país del mundo) —independientemente de los cambios que se hayan producido en ésta— sí forma parte ya de esta nueva era post-revolución de las comunicaciones.
E sta era no sólo representa un cambio tecnológico definido, sino un cambio social inminente. El cambio obedece a una nueva conformación de usos y costumbres culturales. Un nuevo lenguaje que se gesta desde el quehacer cultural. Los mensajes de texto, los videojuegos, las grandes bases de datos para almacenar música trascienden la vida ordinaria de nuestra era. La era de la sociedad de la información.
Con la aparición de la sociedad de la información, las fuentes de saber —y de acumulación del conocimiento— se multiplican, se expanden y se difunden. Los libros ya no escasean sino que pueden multiplicarse por cientos de miles. Lo que faltan son lectores. Los medios audiovisuales propagan la información a la velocidad de la luz y la multiplican. Las computadoras y las bases de datos acumulan, sin problemas, informaciones en mayor cantidad y calidad de acceso que nunca antes en la historia. El audiovisual ya no es sólo un lenguaje de registro de la información, sino que se va convirtiendo poco a poco en una escritura al alcance de cada vez más personas. E Internet está haciendo accesibles, casi sin limitaciones, saberes y documentos en todo el globo.
El gran capital de una región no se halla en el petróleo, sino en el conocimiento, en la distribución eficaz de la información a un conglomerado de personas más amplio. La radio cultural tiene ese fin y ese objetivo. La preservación, divulgación, documentación y difusión de las expresiones culturales, sociales y científicas propias.
Uno de los rasgos principales de la radio y en especial de la radio universitaria es la creatividad. La radio que habla y que valora la imaginación es una radio de vanguardia. La del mensaje participativo, que se preocupa en hallar su génesis en las necesidades, los deseos y los gustos de la audiencia.
Así mismo, la radio tiene la responsabilidad de educar en los valores que la inspira y garantizar el aporte en una columna vertebral; plural y participativa, donde sobresalga la inventiva ciudadana, la frescura y espontaneidad creativa de la sociedad.

Cito a Ricardo Haye que dice lo siguiente una forma de gratificar nuestros sentidos y emociones que no necesita de ninguna justificación ulterior. Porque, como decía Boileau y sabe cualquier comunicador radiofónico, “la regla de las reglas es gustar”.

CACARO

2008-03-06T08:38:00.000-08:00

Cácaro es una idea de radiorevista cinematográfica que se me ocurrío en aquellos años noventa, cuando cursaba la carrera y a marchas forzadas aprendí a realizar radio. Digo marchas forzadas, porque así fue, el maestro titular, un tal Maquiavelo se rajó y el grupo estuvo a la deriva. Cuando entró la sustituta, el semestre estaba en el cenit. Así que se debía aprender radio de una manera. Produciendo.

En fin, cácaro, la radirevista que enciende la pantalla de tu imaginación, era conducido por Naya mi prima y por este menda. Así que como me gustaba el tema, abordé con decisión, retomarlo para radio Universidad de Guanajuato, cuando Radio UG era una radio cultural universitaria. Y en compañía de Raúl Muñiz estuvimos al aire la friolera de dos años (más- menos) con un desfile de muchos temas y películas, entrevistas e invitados especiales, si bien no lograba ser una revista en toda regla por los escasos recursos con que contaba la radio, a contra pronóstico y gracias a Raúl Muñiz pudimos encender un poco la pantalla de la imaginación, de un público concentrado y conocedor.

De buenas a primeras, de un plomazo, y sin agua va, Raúl y cácaró desaparecieron (yo desaparecí por causas ajenas al cuadrante tiempo antes JAJAJAJA). Los lunes a las 8:30 pm, se volvieron los lunes al sol (es decir desempleados, ociosos,como la peli de Bardem, como la radio de los dorados años 80, como el fusil de Radio VOZ DE LOS GUANAJUATEÑOS )y tributarios porque el deseo era convertir a Cácaro en la infame cartelera de Cine club de UG, en el cácaro camionero, nunca mejor dicho por aquello de la sala de cine del Euquerio.

En fin, la muerte del Cácaro radiofónico hace gritar CACAROOOOOOOOO, porque no hay más. Y no habrá más. Y sin despedirse, y sin saber a qué canija hora se acabó la función.

Es razonable el estilo vengador de quitar todo lo que estaba, porque a falta de creatividad sobran los autoritarismos.

Fueron buenos años con mi estimado Raúl Muñiz, en que los lunes mostrábamos las filias y las fobias cinematográficas.

Pero Cácaro vuelve gracias a la invitación que me hizo Enrique Rangel, mi hermano del alma, para poder escribir en el AM, todos los jueves al sol, algo de cine. Y mejor aun, con el alma de cácaro.

Cácaro, todos los Jueves en la sección de cultura del AM.

También, mi buen amigo, me vuelve a reunir con otro entrañable, Geovanini, y con su librero que antes fue radiofónico. Bueno, como dijo aquella viejita, esa es otra historia.

Por la novela

2008-03-03T10:15:00.000-08:00

Hoy acabé, a contra pronóstico, la novela en la que trabajaba, esto es un decir, llegar al punto final es apenas un esbozo de otro comienzo mas siniestro, uno que parece que no tiene fin, sin terminar una obra, que nunca es bueno volver atrás, que parece que hay que volver a reescribirla. La novela queda con ese impulso que la desarrolla, y después, si uno se atreve a volver a pisar esos terrenos, significa profanar un sitio donde eres golpeado por las imágenes inacabadas
Entonces, lo mejor es decir, empecé una novela.
Dice Thomas Hardy, que todo el secreto de la obra de ficción reside en el acoplamiento de cosas que se apartan de lo corrientea cosas que son universales.

MUERE PINCHADISCOS

2008-02-28T23:17:00.000-08:00

Si los actos creativos y meritorios tuvieran eco en esta ciudad, otro gallo cantaría. Sin embargo, las propuestas novedosas parecen ser bofetadas al abolengo de la mediocridad, al callo de la senectud, a la artritis de la intelectualidad. Duele que muera un programa de radio, que hacía, eso, radio. Un programa que a todas luces inyectó una bocanada de oxígeno para un auditorio de treintañeros que necesitamos musica clásica, del siglo pasado y lejos de cortejos fúnebres radiofónicos.
Queda claro que a los puristas de la música bailaban en las discotecas con oberturas de Brahams y hacen el amor en silencio, a oscuras y con tres minútos como récord. Queda claro que lo que un día fue popular, hoy se considera clásico. Queda claro que confunden lo clásico con lo sinfónico. Queda claro que se muere para renacer. Queda claro que una generación X seguirá disfrutando de el pinchadiscos que se lleva dentro, en la intimidad de su consola, de su acetato y de sus rolas que si no van bien para salir en antena de radio institucional, parroquial y bienhechora de los derechos musicales; si van bien para el sound track de nuestras vidas.
Queda claro que Pinchadiscos fue una apuesta valiente, entre un mar de pusilánimes. Una colmena no hace verano. JAJAJAJA
Venga mi Arturo, enhorabuena con tu buena estrella, con tus buenos términos y tu propuesta futura.
Sin duda vendrán tiempos mejores.

Otra vez los ababoles

2008-02-28T23:09:00.000-08:00

En la búsqueda inefable de los ababoles...son temidos no porque sean ababoles, sino porque son muchos y andan por todos lados. La cruenta realidad es que desprecian la creatividad.

Por la creación

2008-02-28T23:00:00.000-08:00

Tan pronto el novelista comienza la seria tarea de composición, aquel goce inicial probablemente desaparecerá.
Dice Conrad que "es difícil expresar la soledad y el esfuerzo que implica la labor creadora, en la que la mente, la voluntad y la conciencia están totalmente empeñadas, hora tras hora, día tras día, lejos del mundo, y excluyendo todo cuanto hace amable y bella la vida"
Si, parece que por fin llegué a un final. Pero no he terminado con el título.

Pruebas irrefutables de que los ababoles existen

2008-02-20T07:42:00.000-08:00

Los ababoles habitan este planeta con los terrícolas. Son simples y anatómicamente parecidos a los humanos, pero los distingue el grado de idiotez; generoso y fecundo.

1)Los ababoles a pesar de instrumentar respuestas elementales: comen, defecan, duermen; también son instrumentos de mecanismos más elaborados para su reducido coeficiente intelectual. Conocí a un ababol que trabajaba como asesor en una escuela parroquial. Hacía las labores de cerebro del ababol mayor; la ababolesa madre. Cierta vez dijo que para relajarse no había nada mejor que ir a un table dance y después irse de compras con su mujer. Prueba de que los ababoles existen.

2) Los ababoles ordenan sus pensamientos sin explicación geográfica alguna. La dimensión entre lo cercano y lo lejano les queda grande para su razonamiento. Un ababol dijo que su mayor ilusión era que su escuela parroquial fuera la mejor de todo el mundo.

3) Los ababoles van a las cantinas y discuten para seleccionar un ababol de escuela parroquial. Generalmente creen que no son lo suficientemente estúpidos para elegir ababoles, así que se emborrachan. Una vez alterados de la conciencia se felicitan y brincan de felicidad porque encuentran un ababol. Luego publican en los periódicos ababoles su gran derroche de estulticia.

Otra prueba de la existencia de los ababoles.

Una novela

2008-02-20T07:31:00.000-08:00

Estoy en un punto ciego de la creación, en la frontera donde se bifurcan dos realidades. Aquella noche no había luna. Cuando salí del coche y puse los pies en el suelo, recuerdo que dije en un tono vacilante, Marlene no tiene carmín en los labios... Como ciego he dado bandasos... dijo Xavier Velasco que los cobardes no escriben novelas... lo que no dijo es que los valientes deben hacerlas a pesar de acobardarse... Entonces recuerdo a Jorge Ibarüengoitia, que dijo que escribir es como poner un huevo, y a veces salen bonitos.
Estoy a un capítulo de terminar una novela...